Какая скучная забота —Пусканье мыльных пузырей!Ну так и кажется, что кто-тоНам карты сдал без козырей.В них лучезарное горенье,А в нас тяжелая тоска…Нам без надежды, без волненьяПроигрывать наверняка.О нет! Из всех возможных счастийМы выбираем лишь одно,Лишь то, что синим углем страстиНас опалить осуждено.
1911
Встреча
Молюсь звезде моих побед,Алмазу древнего востока,Широкой степи, где мой бред —Езда всегда навстречу рока.Как неожидан блеск ручьяУ зеленеющих платанов!Звенит душа, звенит струя —Мир снова царство великанов.И все же темная тоскаНежданно в поле мне явилась,От встречи той прошли века,И ничего не изменилось.Кривой клюкой взметая пыль,Ах, верно направляясь к раю,Ребенок мне шепнул: «Не ты ль?» —А я ему в ответ: «Не знаю.Верь!» — и его коснулся губАтласных… Боже! Здесь, на небе ль?Едва ли был я слишком груб,Ведь он был прям, как нежный стебель.Он руку оттолкнул моюИ отвечал: «Не узнаю!»
1911
В четыре руки
Звуки вьются, звуки тают…То по гладкой белой костиРуки девичьи порхают,Словно сказочные гостьи.И одни из них так быстры,Рассыпая звуки-искры,А другие величавы,Вызывая грезы славы.За спиною так ленивоВ вазе нежится сирень,И не грустно, что дождливыйПроплывет неслышно день.
