Всё бесполезно — и рваться, и пятиться,Боль не уходит — лишь больше свербит она.Груз неподъёмный — и крылья несущие.Счастье моё — и проклятье желанное…Самое важное, самое сущее,Неистребимое и постоянное…
(6 января 1986)
Опять руке — работа…
Опять руке — работа,Опять душе — забота.Ведь мне сказать охота,Чтоб новенькое что-то.А что ни скажешь — было.Ну, не Толстой, так Шиллер.Вот, только осенило —А, глядь, опередили!Стихи мои нескладны,А их писать накладно.Ты встретишь их прохладно,Но я подумал — ладно!Что о тебе я знаю?Что ты — вода живая.Живая, ключевая,И часто — ледяная.А я устал в дороге,Лежу, раскинув ноги,Уткнувши в землю роги,И чьей-то жду подмоги.Ушёл я от погони,Да зной проклятый донял…На раскалённом склонеЯ зачерпнул в ладони.Но хоть от жажды маюсь,А выпить не решаюсь.Чего-то дожидаюсь.Ведь я тобой спасаюсь.Ты всё-то понимаешь,Ты голову склоняешь,Меж пальцев утекаешь,И таешь, таешь, таешь…
(1 февраля 1986)
Я пил горячий шоколад…
Стих, написанный в премилой кафушечке на Андреевском спуске в Киеве, рядом с домом, в котором М.Булгаков написал «Белую гвардию». Впрочем, ни М. Булгаков, ни «Белая гвардия» не имеют к стиху никакого отношения…
Я пил горячий шоколадИ лопал взбитые я сливкиНо был в душе, увы, разлад,А мысли скомкались и слиплись…
