И утрачены, я знаю,Те часы, что без тебя:Я живу тогда скорбя…Не живу — переживаю.
(15 июля 1985)
Мои стихи неблагозвучны
Мои стихи неблагозвучны.Их, как умею, я леплю.Тебе читать, пожалуй, скучноО том, что я тебя люблю.Я не Шекспир и не Петрарка:Обыкновенный графоман.Тебе ни холодно, ни жаркоОт строчек, сунутых в карман.Но я пишу. Зачем, не знаю.Пожалуй, это способ жить.Но я люблю. Хоть понимаю:Довольно мне людей смешить.Я рад бы был, глаза закрывши,Не увидать лицо твоё…Но, видно был Бабий — да вышел:Не удаётся мне сиё…И что бы я писать не начал —Программу, речь, статью, рассказ,Уж если начал — это значит,Стихами кончу каждый раз.…Возможно, слишком уж пространноО всём об этом говорю.Любовь моя, возможно, странна,Но, как умею, так люблю…
(1 августа 1985)
В апреле запели лесные капели…
В апреле запели лесные капели,Недели летели, летели качели,Летел я все выше, под самые крышиИ был в высотище светлее и чище…Но что-то пропало на маковке вала:Сиё означало паденья начало…Знобило и било, и не было силы,И было не мило что раньше манило:То рвался напиться, а то — протрезвиться,В мечтах — то девицы, то светлые лица…На что же похоже — я выпустил вожжи,И чувствовал кожей — до точки я дожил!Снаружи безликий, но внутренне дикий,Молчал, безъязыкий, и сдерживал крики…Но после паденья — опять воскресенье:Долой тяготенье, даешь вдохновенье!Сгорая, взлетаю я к самому раю,Заранее зная, что все потеряю…