Я книгу предпочту природе,Гравюру — тени вешних рощ,И мне шумит в весенней одеВесенний, настоящий дождь.Не потому, что это в моде,Я книгу предпочту природе.Какая скука в караванеТащиться по степи сухой.Не лучше ль, лежа на диване,Прочесть Жюль Верна том-другой.А так — я знаю уж заране,Какая скука в караване.Зевать над книгою немецкой,Где тяжек, как картофель, Witz[105],Где даже милый ХодовецкийТяжел и не живит страниц.Что делать: уж привык я с детскойЗевать над книгою немецкой.Милей проказливые музы,Скаррона смех, тоска Алин, —Где веселилися французыИ Лондон слал туманный сплин.Что в жизни ждет? одни обузы,Милей проказливые музы.Не променял бы одного яНи на гравюру, ни на том —Тех губ, что не дают покоя,В лице прелестном и простом.Пускай мне улыбнутся трое,Не променял бы одного я.Но ждать могу ли я ответаОт напечатанных листков,Когда лишь повороты светаЯ в них искать всегда готов,Пускай мне нравится все это,Но ждать могу ли я ответа?Я выражу в последней коде,Что без того понятно всем:Я книги предпочту природе,А вас хоть тысяче поэм.Любовь (когда она не в моде?)Поет в моей последней коде.
О, Феодоре Стратилате,О, Егорий, апрельский цвет!Во пресветлой вы во палате,Где ни плача, ни скорби нет.Выходите вы со полкамиИз высоких злаченых врат!Ваш оплот надо всеми нами…Божий воин — земному брат.Изведите огонь и воду,Растопите вы топь болот,Понашлите всю непогодуНа безбожный и вражий род!Преподобные, преклонитеВаши взоры от райских книг,Вы, святители, освятите, —Предводи нас, Архистратиг!Мы молебны поем не втуне,Не напрасно поклоны бьем.От приморской спешит СолуниСвет-Димитрий, звеня копьем.На пороге же Божья МатиСвой покров простирает вслед,Чтобы Царь-Христос нашей ратиДал венец золотых побед.
