Смотрю в старых книжках умерших портреты.Говорят в старых книжках умерших портреты:«Тебя забыли, тебя забыли…»— Ну, что же делать, что меня забыли,Что тут поможет, старые портреты? —И спрашивал: что поможет, старые портреты,Угрозы ли, клятва ль, мольбы ли?«Забудешь и ты целованные плечи,Будь, как мы, старым влюбленным портретом:Ты можешь быть хорошим влюбленным портретомС томным взглядом, без всякой речи».— Я умираю от любви безмерной!Разве вы не видите, милые портреты? —«Мы видим, мы видим, — молвили портреты, —Что ты — любовник верный, верный и примерный!»Так читал я, сидя, сказки и были,Смотря в старых книжках умерших портреты.И не жалко мне было, что шептали портреты:«Тебя забыли, тебя забыли».
Я изнемог, я так устал.О чем вчера еще мечтал,Вдруг потеряло смысл и цену.Я не могу уйти из пленуОдних лишь глаз, одних лишь плеч,Одних лишь нежно-страстных встреч.Как раненый, в траве лежу,На месяц молодой гляжу.Часов протяжных перемена,Любви все той же — не измена.Как мир мне чужд, как мир мне пуст,Когда не вижу милых уст!О радость сердца, о любовь,Когда тебя увижу вновь?И вновь пленительной отравойМеня насытит взор лукавый,И нежность милых прежних рукОпять вернет мне верный друг?Лежу и мыслю об одном:Вот дальний город, вот наш дом,Вот сад, где прыгают гимнасты,Куда сходились мы так часто.О, милый дом!.. о, твой порог!Я так устал, так изнемог…
Ничего, что мелкий дождь смочил одежду:Он принес с собой мне сладкую надежду.Скоро, скоро этот город я покину,Перестану видеть скучную картину.Я оставшиеся дни, часы считаю,Не пишу уж, не гуляю, не читаю.Скоро в путь — так уж не стоит приниматься.Завтра утром, завтра утром собираться!Долгий путь, ты мне несносен и желанен,День отъезда, как далек ты, как ты странен!И стремлюсь я, и пугаюсь, и робею,В близость нежной встречи верить я не смею.