Грег, милый,

Прости, что опрокинула креветочный мусс на твою любимую рубашку. Эта неделя меня просто доконала. Чувствую себя выжатой как лимон. Новая маркетинговая кампания отнимает все мое время, а тут еще четверо выпали из моей идеи насчет виллы в Италии (кстати, ничего страшного, т. к. мы все равно до сих пор не нашли подходящего места для двадцати человек, а арендовать замок по дешевке не так-то просто). Так что сам понимаешь, как я была тронута, когда ты предложил в качестве извинения приготовить сегодня ужин. Но затем ты обнаружил, что у тебя закончилась приправа карри, и побежал за ней к своей соседке Перси. Ты отсутствовал ЦЕЛУЮ ВЕЧНОСТЬ. А когда вернулся, то с ужасно довольным лицом сообщил, что она тоже согласилась ехать с нами в Италию.

Вот почему я так взбесилась, особенно после того, как ты полностью проигнорировал все мои возражения… Ведь я ее практически не знаю, а женщин и так больше, чем мужчин. Понятно же, что это разрушит нам все равновесие. Но ты просто сказал: «Люси, но ведь она такая забавная». А сейчас спишь, сердито повернувшись ко мне спиной, потому что я отказалась заняться с тобой сексом. Вначале я испытывала искушение согласиться трахнуться по-быстренькому, чтобы дойти до оргазма (естественно, притворного) с громкими криками и стонами, которые Перси обязательно бы услышала, – но уж очень я разозлилась.

Не могу избавиться от омерзительной картины: Перси загорает топлес на террасе в то время, как мы все давимся блюдом «инсалата триколоре аль фреско». Такое чувство, что ты представил то же самое, потому и был такой сексуально озабоченный.

Пойду закопаю это в цветочном ящике за окном, – кажется, это наиболее экологически чистый способ избавляться от писем.