Склоняются долу солнцеподобные лики их.И просто мрут,и давятся,и тонут.Один за другим уходят великие,за мастодонтом мастодонт…Сегодня на Верхарна обиделись небеса*.Думает небо —дайзашибу его!Господи,кому теперь писать?Неужели Шебуеву*?Впрочем —пусть их пишут.Не мне в них рыться.Я с характером.Вол сам.От чтенья ихв сердце заводится мокрицаи мозг зарастает густейшим волосом.И писать не буду.Лучшепроверю,не широка ль в «Селекте»* средняя луза.С Фадеем Абрамовичем сяду играть в око́*.Естьу союзников французовхорошая пословица:«Довольно дураков».Пусть писатели начинают.Подожду.Посмотрю,какою дрянью заначиняютчемоданы душ.Вспомнит толпа о половом вопросе.Дальше больше оскудеет ум ее.Пойдут на лекцию Поссе*:«Финики и безумие».Иззахолустничается.Станет — Чита.Футуризмом покажется театр Мосоло́вой*.Дома запрется —по складамбудет читать«Задушевное слово»*.Мысль иссушится в мелкий порошок.И когдаостанется смерть одна лишь ей,тогда…Я знаю хорошо —вот что будет дальше.
