– Миш! Ну Мишка же, ну давай. Давай!

Полустеклянный оскал пытается трансформироваться в конопатое встревоженное лицо и застывает где-то на середине. Из правой щеки по-прежнему торчит злобный глаз, а левая половина физиономии напоминает плохой спецэффект в фильме про оборотней.

– Ну выходи же, ну! Готов?

Пыльный воздух воняет озоном. Человек в виртуальном 'гробу' корчится, сдирает с лица маску аромагенератора и захлёбывается кашлем. Зависшему посреди переключения мозгу мерещатся безумные картины: потолок выгибается к самой капсуле, провода усеяны окровавленными шипами, а в кафель стен вмурованы орущие лица.

От того, что все это плод воображения, легче не становится.

– Ты послушай, тут такое дело...

– С-сволочь!

– Мишк, ну форс-мажор же! 'Шторм' контрольный пакет сбросил...

Михаил Огурцов, виртуал-драйвер четвертой категории перегибается через край капсулы, и его тошнит прямо на спутанные провода.

– С активной стадии вытащил, ублюдок! В первый раз за три года... отпуск взял.

– Мишк, ну ты же сам всегда... я уберу сейчас. Ты это... пивка дать?

– Воды, скотина... Литр.

Ассистент подобострастно заглядывает в глаза.

– Ну ты это... с возвращением в реал.

И Мишкиного горла вырывается нервный смешок. Он обводит взглядом тесную, заполненную аппаратурой каморку, в кафельных стенах которой медленно исчезают призрачные лица.

– И это ты называешь реалом? Счастливец...

Драйвер пьёт долго, шумно, хлюпая и сопя. Вода льётся на колючий подбородок, холодит тощую грудь.

– Сколько они сбросили?

– 23 процента.

– Когда?

– Семь минут назад, - ассистент бросает взгляд на часы.

– Сволочь ты.

– Как скажешь...

– Плюс семнадцать часов к отпуску.

– Само собой!

– Ладно... Я пошёл.

Жесткая подушка виртуал-капсулы принимает форму затылка. Прямо в воздухе, перечёркивая фантомы сбитого с толку сознания, возникает надпись:

Добро пожаловать на Псковскую биржу ценных бумаг!

Введите ваше имя:_

Михаил едва заметно шевелит пальцами, вписывая:

voron

Ваш пароль:_

Человек выходит из пустоты. Лицо его неподвижно, строгий костюм кажется приклеенным к коже.

Человек похож на робота из футуристической мелодрамы.

Он протягивает руку, и из небытия материализуются экраны, невесомые страницы распечаток вспархивают на налившийся цветом и формой рабочий стол. Секретарша, изваянная из жидкого металла - мечта киберофила - почтительно вытягивается за правым плечом, готовая озвучить информацию, если того пожелает господин.

Человек медленно проводит фантомными ладонями по призрачному лицу, будто надевая новую маску. Бросает на выдохе:

– Данные мне!

Где-то по другую сторону жизни, где элементы мира не создаются из сочетания байтов, а просто существуют, ассистент бережно закрывает прозрачную крышку капсулы.

Как гроб информационного вампира.