– А вдруг заражение? – сказал Стив.

– Ага, и отрежут тогда бок совсем, – добавил я. Не надо было, конечно, его подкалывать. Он хотел как лучше.

Мотоциклист продолжал сидеть, уставившись перед собой.

– Он изменился, – сказал Стив, обращаясь ко мне. У Мотоциклиста бывало так, что слух отказывал напрочь. Он часто падал или врезался во что-нибудь, а это почти всегда сотрясение мозга.

Я на него посмотрел, пытаясь понять, что в нем изменилось. Он, похоже, не замечал, что мы его разглядываем.

– Загорел, – сказал Стив.

– Ну да, на то она и Калифорния.

Но я все равно не мог себе представить Мотоциклиста в Калифорнии, на берегу океана. Ему всегда нравились реки, а не моря.

– Я тебе говорил, что меня из школы исключили? – сказал он вдруг, ни с того ни с сего.

– Как это?

Я решил было сесть, но передумал. Меня-то все время угрожали исключить. За тот нож, с которым меня поймали, мне запретили появляться в школе на неделю. Но Мотоциклист-то никогда ничего такого не делал. Я однажды говорил с одним парнем из его класса. Он сказал, что Мотоциклист сидел себе тихо, никаких проблем, разве только пара учителей терпеть не могла, что он на них смотрел не отрываясь.

– Как так вышло? – спросил я опять.

– Идеальная контрольная.

Он всегда был готов засмеяться, смех жил у него под кожей, но на этот раз вылез наверх, и Мотоциклист ухмыльнулся. Как вспышка. Или, скорее, зарница, где-то вдали.

– Я сдал контрольную за четверть, и там все было идеально.

Он покачал головой.

– Нет, я их понимаю, конечно. Школа в плохом районе, им своих забот хватает.

Меня это удивило. Меня вообще-то сложно удивить.

– Нечестно же, – сказал я наконец.

– А почему это ты решил, что должно быть честно?

Он не злился. Скорее, ему было в самом деле любопытно.

– Скоро вернусь, – сказал он и встал.

– А я и забыл, что он все еще в школе, – сказал Стив, когда Мотоциклист ушел. – Он так взросло выглядит, не скажешь, что ему всего семнадцать.

– Семнадцать – это и есть взрослый.

– Ну да, но он прям как совсем взрослый. Двадцать один типа.

Я промолчал. И стал думать. Когда Мотоциклисту было четырнадцать, мне казалось – вот когда становятся взрослыми. В его четырнадцать, то есть как мне сейчас, ему спокойно продавали пиво. Никто уже не требовал от него предъявить документ. И он тогда был вожаком Докеров. Взрослые парни, восемнадцать и старше даже, готовы были выполнять любой его приказ. Я решил, что и со мной так будет. Что вот мне стукнет четырнадцать, и все сразу заблестит и засверкает. Мне казалось, это ужасно классно, быть настолько взрослым. Ну и вот, я дошел до того места, где он тогда был, и ничего не изменилось, он за это время ушел еще дальше. Что-то где-то не сработало.

– Стив, – сказал я. – Подкинь мне папашино зеркальце для бритья. Оно там, рядом с раковиной.

Он передал мне зеркальце, и я хорошенько себя осмотрел.

– Мы очень похожи, – сказал я.

– Кто – мы?

– Мы с Мотоциклистом.

– Не.

– Да.

Волосы у нас были одинакового цвета, темно-рыжие, странного такого оттенка. Как газировка с вишневым сиропом. Никогда не видел никого больше с такими волосами. И глаза одинаковые, цвета молочного шоколада. Он был, конечно, метр девяносто, но и я почти не отставал.

– Ну, и в чем же разница? – сказал я наконец.

Я-то знал, что разница есть. На него никто не смотрел мельком. Всегда останавливались и разглядывали. Как хищника в зоопарке. А я был просто крепкий мальчишка-переросток.

– Ну, – протянул Стив. За что люблю этого парня, всегда думает, прежде чем сказать. – Мотоциклист, он… Не знаю даже. Про него никогда нельзя сказать, что у него на уме. А про тебя понятно сразу.

– Да ну, – сказал я, глядя в зеркало. Не может быть, чтобы в этом было все дело.