— Вчера вечером у меня не было шанса сказать, но вы чертовски раскачали это место.

Он меняет тему. Я ценю это.

Я улыбаюсь, оборачивая пальцы вокруг остывшей кружки кофе.

— Спасибо. Это многое значит.

Я вспоминаю, почему он не смог сказать мне это прошлой ночью, и улыбка исчезает с моего лица.

Я поделилась с ним своей жизненной историей, и он был таким милым, что это заставило меня забыть о том, что я только что вспомнила.

Он делает глоток кофе.

— Ты весело провела время после концерта?

Да, но я уверена, что не так интересно, как ты.

Кивнув, я говорю:

— Да, всё в порядке.

— Вы поздно вернулись?

— Ага. Ты спал.

Кивнув, он потирает ладонью гладкий подбородок.

— Я был выжат.

Оттого, что трахал брюнетку.

Прекрати, Лила.

Нежелательная картинка мелькает у меня в голове.

Тьфу. Картинки Тома с брюнеткой, пропадите!

— Ты побрился, — говорю я, пытаясь направить свои мысли в другое русло.

Я опускаю взгляд на свой кофе, а когда поднимаю его, он напряжённо смотрит на меня. Я должна остановить дрожь, которую ощущаю.

Он снова потирает рукой подбородок.

— Да, это не работает на меня. Оказывается, когда я с бородой, женщин тянет ко мне ещё больше. Поди разберись, — усмехается он.

— Как прошлой ночью?

Вот оно.

Почему я не могу просто промолчать? Тем более, когда это то, чего я знать не хочу.

Как будто у меня в мозгу есть кнопка пыток.

Том наклоняет голову и вопросительно смотрит на меня.

— Как прошлой ночью?

Я подношу кружку к губам и отпиваю, прежде чем сказать.

— Да, поклонница-брюнетка, с которой ты разговаривал после концерта. Та, с которой ты ушёл.

Он потирает лоб, раздумывая, и смотрит на меня. Я вижу что-то в его глазах, но не могу расшифровать это. У меня нет шансов, потому что, чтобы это ни было, оно исчезает, и его глаза проясняются.

— Ах, — говорит он, кивая. — Ты имеешь в виду ту, с длинными тёмными волосами, бесконечными ногами и самыми большими поддельными сиськами, которые я когда-либо…

— Да, та самая, — я перебиваю его, когда он изображает руками бюст напротив собственной груди.

Он встаёт и отходит от стола.

— Да, но я не уходил с ней.

— Нет? — я с трудом сдерживаю удивление в голосе.

— Нет, я этого не сделал. Я остался один, вернулся сюда и лёг спать. — Он поворачивается ко мне лицом. — Ты пела удивительно.

— Нет. Ну, может быть.

— Более того, ты выглядела… свободной, — он опирается большими руками на стол и наклоняется близко ко мне. — Это так?

Его близость превращает мои мозги в кашу.

— Что?

Он наклоняется немного ближе.

— Ты свободна.

— Конечно, я не свободна, — я делаю равнодушное лицо.

Но он знает, что я свободна, потому что таковой я и являюсь. Это написано на моём несовершенно безразличном лице.

— Тогда, думаю, что это хорошо, — его голос звучит хрипло. — Если бы ты была свободна и не хотела думать о том, чтобы я был с другой женщиной,