Нет, не гимн — коммунизму.

Хотя и его там — сполна.

Гимн — «Человеку Любознательному»…

«… Дауге сказал, глядя перед собой:

— Жизнь дает человеку три радости, тезка. Друга, любовь и работу. Каждая из этих радостей отдельно уже стоит многого. Но как же редко они собираются вместе!

— Без любви, конечно, обойтись можно, — вдумчиво сказал Гриша.

Дауге мельком взглянул на него.

— Да, можно, — согласился он. — Но это значит, что одной радостью будет меньше, а их всего три…»

Гимн, человека…

Чертыхнувшись, отложил книгу. Не идет, сегодня, «Путь…»

Выключенная читалка, улеглась на откинутый столик, а я вновь занялся «рисованием по облакам».

Облака, вид сверху — картина неизвестного художника…

Из разрыва облаков, появился киль идущего внизу самолета.

Боевого, самолета.

Судя по очертаниям — «МиГ».

Присмотревшись, убедился, что глаза меня не обманывают — истребитель сопровождал наш «Боинг», ниже и левее, охраняя переднюю полусферу.

Достав так и не активированный телефон, без сим карты, сделал короткий ролик и несколько кадров.

«Фотогеничный, чертяка»! — Полюбовался я на фото «МиГ»-а.

— Разглядел, таки… — Усмехнулся Женя, подкравшись не хуже ниндзи. — Не свети, пока, нигде? Лады?

— Только для личного альбома! — Понятливо подмигнул я. — Что, ждем проблем?

— Нет. Просто — сопровождение… — Пожал плечами, Женя. — Два — наших. Два — китайских…

— Мы что — «ядрёну» бомбу, везем? — Прикинул я, стоимость такого сопровождения.

— А, знаешь, что… — Женя, на мгновение задумался и качнул головой, словно соглашаясь с собственными мыслями. — Пошли, познакомлю… Кое с кем…

Поднявшись за Женей в кабину премиум — класса, мимо телевизора, по которому вновь передавали обращение президента США, в этот раз — с комментариями человека, чью лысину украшало родимое пятно.

— У-у-у! Вылез, осколок… — Сорвалось у меня.

— Проходи! — Женя открыл дверь маленького кабинета, три на три метра. — Николай Витальевич… Я, Вам — слушателя — привел!

— Свежие уши?! Это — Здорово! Спасибо, Евгений Кимович! — Человек, поблагодаривший Женю, протянул мне руку. — Николай Витальевич Малодых!

— Андрей Тобольский… — Прохрипел я, внезапно севшим голосом и не веря своим глазам.

— По глазам вижу — узнали! — Подмигнул мне Малодых. — Небось, уже заготовили кучу вопросов, к старику?!

— Нет. — Покачал я головой. — Вам, как я понял, нужны уши… А не писк народа…

Малодых…

Фамилия, мало известная… В широких кругах, «просвещенной», аудитории.

Кандидат, физмата. Социолог. Историк. Человек, чьему, энциклопедическому складу ума, никто не рукоплещет.

Человек, чьи книги — стоят бешеных денег.

Человек, на чьём сайте, я пасся, каждый день, по нескольку часов… Заразив, этим занятием, окружающих.

Встречал я на его сайте и «Огнедышащую», под ником «Winterday_888»…

— Ну-с, молодой человек, устраивайтесь, удобнее… Буду на Вас, оттачивать новые мысли. — Улыбнулся Малодых. — А то, Евгений Кимович, уже устал меня слушать!

— Не слушать — поспевать, за Вашей мыслью! — Отмахнулся Женя. — Пойду, я. ВИП-ов, утешать…

— Спасибо, Евгений Кимович! — Поблагодарил спину моего знакомого, Малодых, довольно потирая руки. — Вы, молодой человек, по специальности — кто, будете?

— По институту — психолог. По жизни — компьютерщик. — Улыбнулся я.

— Присаживайтесь, Андрей. — Помня его характер, по комментариям и привычки — по отзывам, я спокойно сел в глубокое и удобное кресло.

К сожалению, напротив «зомбятника», с поставленным на паузу, пятноголовым, комментатором.