Прости, Володя!Тебе нет места здесь:Средь зомби пустоглазых,Среди богатых, нищих духом,Но с толстым кошельком и брюхом…Средь сирых, клянчащих подачкуУ сытых немцев,Что войну когда-то проиграли.Глаза сухи, и больше я не плачу.
«Володя! Ты был вихрем…»
Володя! Ты был вихрем,Что врывался в души,Их очищал от скверны, приобщалК тем мыслям,Что тебя терзали, лишая сна,И призывал умыОбитель сна и зла разрушить.Сыграл ты роль не Гамлета, о, нет!Ты роль рапиры вдруг сыграл:Убил свой век.
Юбилейное, 70 лет, от имени ВВ
Штабеля моих книг, штабеля!Не сожрет их ни ржа, ни всеядная тля!Удосужился даже попасть в жэзээл,Хотя не привлекался и не диссидел.На поминках моих колготится Андрей,Вроде, он из моих закадычных друзей.Он за пазуху часто стихи мои клал,И пристроить в журнальчик, ей-ей, обещал.
