«Но и утром все не так,Нет того веселья…»Бреду по редакциям, как по этапу —Где плюнут, где сунутПод ребра кулак.Неужто за это им платят зарплату —Чтоб рвали, как церберы?Или не так?Как нищий, с сумою, за подаяньем,Так я со стихами своими бреду.Возможно, предсмертнымСвоим покаяньемЯ истинный путь на земле обрету?Как бич или нищий, скитаясь под небом,Я помню всегда о скитальце одном:Чужим он сочувствовал болям и бедам,Свои — заливал самым горьким вином.
К России
«Мне судьба — до последней черты, до креста…»
Распнут — и объявят мессией,сожгут — и объявят поэтом.А в нашей любезной России«осанну» исторгнут при этом.Гноят и мытарят в неволеглашатаев правды единой.
