«А гитара опять не хочет молчать,поет ночами лунными…»Ему б сегодня было сорок восемь…Январь зачем-то притворился мартомИ жесткий снег с деревьев черных сбросил.И ожила гитара где-то рядом:Звенит, поет, тоскует безутешно…Почудились шаги издалека,И рук прикосновение поспешное —Истосковавшийся по струнам музыкант?Да, это он!И не было разлуки.Как страшный сон — чехол и черный гвоздь.А явь сейчас — единственные руки!Их жар не раз ей испытать пришлось.Он, не спеша, поднялся на помост.Гитару левой обнял он за гриф,А правой — тронул струны…Будто моствозвел меж ею и собой. Несуетлив.Ну, в точь такой, когда в последний разОн пел, он улыбался,Он дышал!..Он знать не знал,Что в этот самый часУж шаг к бессмертью сделала душа.
