У дома ходят голуби,Не птицы — пешеходы.Бесстрашные от голода,От сумрачной погоды.Калики перехожиеВ лиловом оперенье,Летать уже не гожие,Забывшие паренье.Но все же в миг опасностиОни взлетают в небо,Где много больше ясностиИ много меньше хлеба.Их взлет как треск материи,Что тянут до отказа,Заостренными перьямиРаспарывают сразу.И будто ткань узорная,Висящая на звездах,Тот, крыльями разорванный,Затрепетавший воздух.
1957
* * *
Я сегодня очень рад,Что со мной и свет, и чад,И тепло костра.И махорочный дымокПроползает между строк,Вьется у пера.По бревну течет смола,И душиста и бела,Будто мир в цвету!И растущий куст огняПышет жаром на меня,И лицо в поту.Пальцы вымажу смолой,Хвойной скользкою иглойВычерчу узор.Снег. Огонь. Костлявый лес.Звездный краешек небесНад зубцами гор.
1957
* * *
Этот дождик городской,Низенький и грязный,О карниз стучит рукой,Бормоча несвязно.Загрохочет, будто гром,И по водостокамОбтекает каждый домМусорным потоком.Дождь — природный хлебороб,А совсем не дворник —Ищет ландышевых тропСреди улиц черных.
