что полезайте в туннель и пошли уже отсюда. Тропа ждет. Через тернии к звездам, через трудности к целям, ну и все в таком духе. Нечего стоять, врастете.

Легба сначала не понял значения фразы, но тут же почувствовал, как ноги постепенно проваливаются в мозаику травы. Поверхность перестала казаться монолитной, и теперь это было болото, стремившееся засосать демона и его напарников.

Выбора действительно не было. Все изначально пошло не так, как должно было быть. Им кинули наживку, они ее заглотили и теперь барахтаются, пытаясь выпутаться из сетки. Легба понял, что совсем не будет удивляться, если к смерти Ануба окажутся причастны именно гиперы, а не кто-нибудь другой.

Незнакомец подмигнул и, нисколько не сомневаясь, что за ним последуют, скрылся в темном проходе. Демон и близнецы обменялись взглядами, после чего внутрь спрыгнул Вин, затем Чен, а уже после и сам Легба, отметив попутно, что руки у близнецов отказали разные. Один не мог пользоваться левой, а второй правой. Впрочем, на взгляд демона, одна рабочая рука – это лучше, чем нерабочее зрение.

Их проводник, насвистывая что-то похожее на религиозный гимн, двинулся вперед. Ширина прохода не позволяла идти по двое, потому Легба пристроился в хвосте группы. Такая диспозиция давала ему возможность наблюдать за происходящим и не беспокоиться о том, что кто-нибудь отстал или потерялся.

«Такое чувство, что нас старательно ведут по запрограммированному пути. И даже появление этого „доброго“ гипера вписывается в систему. Вот только саму ее понять пока невозможно. Что там говорили? Что-то про трудности и цели? Интересно, когда начнутся первые и в чем заключаются вторые?»

Они шли по выдолбленному в скале коридору, по сторонам с равными промежутками встречались лампы в виде бутафорских факелов, и ничего больше не происходило. Если это и была тропа смерти, то умереть здесь было суждено только от скуки, клаустрофобии или органического неприятия пения гипера, который не умолкал ни на секунду.

Но в какой-то момент к пению присоединились барабаны…

Ритм туманит разум. Он заменяет собой пульс, и ты уже не можешь представить, что когда-то существовал иначе. Под тобой перекресток. Всюду, куда хватает взгляда, раскинулись пути, ключи от которых у тебя в руках.

Ритм ускоряется. Вместе с ним ускоряются и движения. Танцующий шаг повелителя перекрестков, несмотря на кажущуюся комичность, грозен. Песнопения призывают тебя из бездны и с каждым шагом становятся все громче.

Ты знаешь, что цель близка. Непослушный и непокорный лоа – дух, захвативший власть над чужим телом. Он обвил его подобно аспиду, вцепился когтями в руку и сцеживает яд, чтобы захватить, а затем оседлать неудачника, поддавшегося его чарам. И лишь единицы могут остановить его и приструнить отступника.

Повелитель перекрестков больше чем единица, и сейчас ты собираешься продемонстрировать это.

Но лоа не чует опасности, не слышит твоих шагов, не ведает, что существовать ему осталось считанные доли секунды. Ты перебираешь ключи, ищешь подходящий для этого случая – больше похожий на тонкий стилет. Чтобы поймать на лезвие отсвет ритма, отзеркалить его на лоа и по отразившемуся блику найти его глаза. Лоа прячет их, ведь есть чувства жертвы – зачем ему теперь свои?

Всего-то останется – всадить стилет в глазницу непослушного духа и провернуть там. Закрыть его на ключ. Успокоить. Пересобрать.

Ритм бьется уже не снаружи – он внутри тебя. В тебя умещается музыка всех перекрестков, звон ключей, выкрики песнопений. В тебя умещается мир. Ты не просто поднимаешь руку с ключом, ты движешься в танце, время которого – вечность. Ведь на ритме держится мир от начала времен.

Шаг, наклон, взмах руки…

Твои чувства исчезают, оставляя лишь намерение.

И способность понимать.

Ритм и то, что вокруг.

Под тобой перекресток.

Но… перекресток не твой.

Не совсем твой.

Таких данных не было в базе.

Ты замедляешь движение в последний момент и даешь лоа возможность увернуться. Лишняя минута жизни ничего не решает. Пусть ответит на вопрос: почему он выглядит подобно призраку, а не коду? Как он попал сюда, просочился каплями слез и тумана – откуда?

– Легба, – шепчет лоа. Голос его срывается и дрожит от ужаса. Он обращается к тебе, хотя у хозяина перекрестков имени нет. Оно появляется только после инициализации.

Пласты прошлого и настоящего наползают друг на друга, мешаются, вытягиваются в струны звенящего ритма.