– Sorry, sir! Я не есть хорошо говорить по-русски тоже…

Вот ведь блин горелый! Ладно, будем пока изъясняться так.

– Сэр, гангстеры могут быть тут скоро! Надо go – уходить!

– Сколько их тут всего было?

Марк задумался.

– Fifteen… no, twenty!

Фигово!

Пятнадцать или двадцать рыл?

На лестнице с десяток трупаков валяется – так это ещё не все, выходит? Ещё столько же где-то шастает? Ноги надобно отсель делать – да поскорее!

– Get up! Hurry!

Понял он? Хреновый из меня переводчик, откровенно говоря, но хоть так…

Да, зашевелился, куртку кое-как напялил, встать пробует. Так, об стену долбанулся. Но это, похоже, только на пользу пошло – ожил малость.

По лестнице врач спускался кое-как, ковылял, придерживаясь за перила. Скрипнув зубами, Пётр вытащил из рюкзака канистру, отвернул крышку и плеснул туда спирта.

– Drink!

Марк на автомате подчинился. Кто бы что ни говорил, а командирский голос действует на всех! Универсальное лекарство в ряде случаев…

У врача чуть глаза на лоб не вылезли, он закашлялся и уронил крышку. Пришлось её искать, поднимать и, закрыв канистру, убирать в рюкзак. За это время спутник чуток оклемался, и даже в глазах появилось какое-то осмысленное выражение.

– What’s it, sir?

– Vodka! Strong vodka!

А как ещё ему объяснить? Ну, не знаю я, как будет слово «спирт» по-английски. Но слово «водка» понимают все иностранцы, вот и бывший пленник закивал головой. Ну а то, что ты раньше спирт не пил… так это, родной, ты с нашими медиками не общался…

Спустившись на место недавнего побоища, Беглец немного задержался. В темпе вальса обшарив покойников, он разжился ещё кое-какими полезными мелочами. Повесил на Марка три пустых автомата – пусть несёт! Хоть какая-то с него польза будет. Поразмыслив, спустился вниз и достал из-за декоративной решётки батареи «ППС» с запасным магазином – оружие незадачливого часового.

– Mark, come here!

Давай, мужик, топай сюда!

Вооружив врача, Пётр послал его в авангард – так хоть в спину не пальнёт. А в случае чего сигнал подаст… если успеет, конечно.

– Ну, что там интересного, Гюнтер? – поднял голову навстречу безопаснику старший офицер оперативного отдела ЧВК «Тор». Франц Меер являлся теперь фактическим главой ЧВК, всё прочее руководство осталось там – за кордонами войск РФ. Никакой связи с ними более не имелось, и уцелевшим сотрудникам «Тора» предстояло теперь заботиться о себе самостоятельно.

Хороший вопрос – как? Да, слава Всевышнему, запасов хватало. Пока хватало, слишком многое успели завезти сюда перед тем, как всё началось. Но ныне никакой связи с внешним миром не существовало. Все средства коммуникации были заглушены аппаратурой русских, и единственным скудным источником информации являлись местные торговцы черного рынка. Понятное дело, ничего серьёзного через них не передашь и уж тем более не получишь. Да, какой-то взаимовыгодный обмен с ними наладился… но и только. Некоторые повседневные потребности можно было решать, но этим всё и ограничивалось.

А обстановка неумолимо требовала оперативного решения, причём немедленного!

И в этой ситуации внезапно пропадает патруль, сопровождавший одного из сотрудников исследовательского отдела. Неприятно – но увы, ничего тут не поделаешь, суровая реальность.

Поэтому громом среди ясного неба прозвучало сообщение, что пропавший медэксперт из состава патруля – доктор Марк Карински вышел к передовым постам «Тора». Спустя неделю после исчезновения – сытый и с трофейным русским автоматом. Если бы это сделал любой из пропавших с ним вместе сотрудников, никто бы особо и не удивился – там всё-таки присутствовали опытные и знающие парни. Но этот «яйцеголовый» умник?

Ерунда, так не бывает!