Метель прижалась к чёрному небу как невеста в белом
подвенечном платье и чёрному фраку жениха. В невероят-
ной гармонии свадебного вальса кружились они в тёмной
мгле, словно целый мир принадлежал им, и словно не было
вокруг этого мира… Ветер пел свадебную песнь преданно-
177
Гельмут Вайсвальд.
сти. Рассвет зальёт вином Небеса, и они будут отражаться
на белом снегу как на белой скатерти… Ветер пел свою
песню, он пел о чьих-то несбывшихся мечтах, о чьих-то не-
отправленных письмах, о чьих-то кровоточащих сердцах..
Ветер пел… Ветер плакал…
Нужно о чём-то думать, иначе уснёшь и замёрзнешь, о
чём-то прекрасном, но как это сделать если брустверы уло-
жены штабелями замёрзших трупов. Проклятье, это просто
ад в котором нужно выжить. Как же заунывно воет метель,
может это мертвые плачут о своей судьбе… Этому нет ни
начала, ни конца. Глаза закрываются, нежные объятья сна
погружают в бесконечность…
На Дюссельдорф опускается ночь. Он идёт по какому-то
парку, он пьян и настроение хуже некуда. Неимоверным
усилием воли он толкает своё тело вперёд. Они расстались
много дней назад, и эта разлука наполняет его сердце бо-
лью. Мысли о ней переполняют его, как красное вино пере-
