щин. Они входят в мою жизнь как утренний туман, и раство-
ряются на рассвете оставляя после себя воспоминания, как
туман оставляет капли на листве. Они попадают в мою жизнь
неожиданно, как в форточку влетают воробьи, бьются в
стенках моей души как в клетке. Я открываю дверку и смот-
рю как они улетают навсегда возвращаясь только в снах. По-
рой очень трудно отпустить из сердца эти ощущения, но что-
то делать надо, иначе можно сойти с ума…
97
За окном падают последние капли дождя, как последние
слезы разочаровавшейся в любви женщины. Любовь даже
исчезая из моей жизни не покидает меня, остается послев-
кусие как после глотка вина, иногда это сладко, иногда с
горчинкой. Остается предаваться воспоминаниям, они как
эхо от удара в колокол, эхо звучащее необычайной гармо-
нией, эхо звучащее тишиной… Остается общение с реаль-
ностью через видение того что ты создал. Перенесшись об-
ратно в реальную жизнь, ты уже сомневаешься, а реаль-
ность ли это вообще, и без того еле видимые грани
исчезают. Можно ли усомниться в правильности того что я
создаю сейчас когда пишу эту книгу. Можно ли уклоняться
от воспоминаний, ощущений, чувств. Что это? Откуда?
Ложь ли это? Мы видим икону и не задаем себе вопросов,
откуда это и что. Мы знаем что это есть данность, суть Ве-
ры. Это пришло свыше, и то что это написал художник —
