насытиться местью. Это было противоестественно, но про-
тивоестественным было все что окружало его.
Люди убивали людей, люди которые вчера были учите-
лями, архитекторами, рабочими, студентами, крестьянами.
Сегодня они хотели одного — убить и выжить. Небеса мол-
ча скорбели и не в силах было что-то изменить.
В туманной дымке лес казался призрачным владением.
Огромные стволы сосен, как древние стражи стояли склонив
кроны свои, на которых казалось лежали облака. Лес был та-
инственен и загадочен, седой туман в сладкой задумчивости
полз над землей, цепляясь белыми лохмотьями за ветки…
Капля росы оторвалась от листа и полетела вниз, она па-
дала целую вечность, то мгновение которое она летела до
земли казалось ей вечностью. Ее удар о землю был подобен
грому и содрогнулась земля…
Тишина… Тишина на войне больше чем тишина, она не-
обычайна, оглушающа, пронизана эхом мыслей, воспоми-
наний, ожиданием чего-то… Он смотрел вокруг, лес был в
утренней дымке, он писал свою книгу Войны, и каждый
день приносил новые страницы. Он все время в состоянии
боя, окружающий мир часто пропадает, его нет. Теперь ему
нужна гарь тола и пороха, запах крови и свежевыкопанной
земли… Несмотря на происходящее вокруг, он был замкнут
в своем мире, туда не было доступа никому, туда не было
