– Что? – расхохоталась я.

– Не волнуйся, я пошутил, – улыбнулся он. – У меня был роман с мусульманкой из Ирана.

– Так уж роман!

– И еще какой. Правда, всего лишь недели, иногда командировки кажутся такими короткими… Но, надо сказать, я расширил свой кругозор. Даже выучил несколько фраз на фарси.

– Вроде «а какого цвета у тебя сегодня белье, дорогая»?

– Да, что-то в этом духе, только более откровенное.

– Я потеряла девственность в тринадцать лет. Самое страшное – я ничего не помню. Мы хорошенько выпили и покурили… надеюсь, все прошло хорошо.

– Я уверен, что ты держала марку, – с серьезным лицом сказал Брайан, и я не удержалась от улыбки.

Когда очередная монетка перекочевала в рюмку моего собеседника, он принял задумчивый вид.

– Наверное, на этот раз я поделюсь с тобой личной вещью. Задай мне любой вопрос. Нет. Два вопроса. А я отвечу.

– У тебя в бумажнике есть фото светловолосой женщины. Кто это?

– Ты имела в виду эту женщину? – уточнил он.

– Да.

– Это моя жена.

– Твоя… жена? – переспросила я недоуменно, переваривая сказанное.

– А я не выгляжу женатым человеком?

– Я не могу на вид отличить женатого мужчину от неженатого.

– Это моя мать. За пару лет до смерти.

За прозрачным полиэтиленом разместились три фотографии. Помимо вышеупомянутой, там было фото маленького Брайана. Он смотрел в камеру с серьезным видом, почти нахмурившись. На третьей фотографии я узнала Брайана без труда. Он улыбался и одной рукой прижимал к груди диплом, а второй придерживал профессорскую шапочку, на которой можно было разглядеть стилизованную букву «H» – Гарвардский университет.

– А почему тут нет фотографии твоего отца?

– Не нашел маленькой. В альбоме есть большие… при случае я тебе их покажу. Кстати, с тебя второй вопрос.

– Он будет немного личным.

– Придется ответить, я ведь обещал.

– Что ты сейчас чувствуешь?