Я уже три раза набирала цифру девять на домофоне. Надо полагать, Грушина нет дома. Ничего удивительного, время рабочее. Хотя он вроде бы безработный. Витька, на этот раз вызвавшийся идти со мной (квартира это не офис, мало ли что меня там ждет, а я запросто могу опять про мобильный забыть), терпеливо ждал, по-дурацки улыбаясь.

Тут в поле нашего зрения возникла женщина лет сорока пяти с двумя пакетами с логотипами универсама.

— В девятую звоните? — спросила без любопытства, взяла пакеты в одну руку и достала из сумочки, висевшей у нее на плече, ключи. — Ему в дверь стучать надо, и посильнее. В запое он.

Мы вместе вошли в подъезд, Витька предложил донести пакеты, и женщина охотно их ему вручила. Поднимаясь по лестнице, продолжала говорить:

— Неделю уже пьет. Может, больше. Вчера полночи телевизор орал. А мне к семи на работу. Я в соседней квартире…

— Грушин один живет? — спросила я.

— Один. Жена с маленьким ребенком уже год квартиру снимает. Хотела эту разменять, но Васька шпана конченая, Нина боится, как бы не покалечил. Ей от него и раньше доставалось, а теперь, когда пьет без просыпа, к нему лучше не соваться. А вы по какому делу? На его дружков не больно похожи.

— Мы по объявлению. Он вроде машину продает.

— Значит, и до машины добрался? Надо Нину предупредить… Хотя что она сделает.

— А где он работает, не знаете?

— Понятия не имею. Одно время в ночном клубе работал, Нина говорила. Шпаной он был всегда, но пить не пил. Потом вроде бизнесом занялся, уж не знаю каким. Но что-то не заладилось. Прогорел, одним словом. Бизнес прахом и сам в долгах. Вот и запил. Нина терпела сколько могла, но год назад ушла. А нам теперь беда, кто только к нему не ходит. Спасибо, — забирая у Витьки пакеты, сказала она и скрылась в своей квартире, посоветовав на прощание: — Стучите громче.

Витька грохнул кулаком по железной двери, дом сотрясся, а за дверью наметилось движение, потом она чуть приоткрылась, и я увидела опухшую мужскую физиономию с недельной щетиной. Волосы торчали в разные стороны, мужик смотрел на нас прищурившись, сказал «заходите», проглатывая половину букв, и направился в глубину квартиры, придерживаясь обеими руками за стену.

— Надо бы за пивом сбегать, — сказал сердобольный Витька. — Тут рядом магазин.

— Лучше за водкой, — отозвался мужик, обладатель уникального слуха.

— Посмотрим, что он нам скажет, — заметила я. — Чего деньги зря тратить, — и обратилась к хозяину, который благополучно достиг дивана и рухнул как подкошенный. Однако на нас посматривал с интересом. — Вы Грушин? — спросила я, решив для начала удостовериться, с тем ли человеком дело имею.

— А то… Василий Грушин, — он ткнул себя кулаком в грудь и закашлялся. — Черт. Закурить есть?

Пачка сигарет с некоторых пор лежала в моей сумке на случай стрессов. Я протянула сигареты Васе, он трижды щелкнул зажигалкой, но руки так дрожали, что пришлось ему помочь.

— Ты куришь? — с подозрением спросил Витька.

— И пью, — кивнула я, а он головой покачал.

— Мамаша бы не одобрила.

— Василий Васильевич, — обратилась я к хозяину квартиры, который, судя по всему, находился на подступах к нирване. — Вы Боню помните? Девушку-стриптизершу?

— Боня, — расплылся он в улыбке, сигарета повисла на нижней губе. — Классная девчонка, жалко ее.