снова вперил в Ларису свой цепкий взгляд.

— Нет, — ответила она.

Ей почему-то не понравился этот напыщенный и в то же время суховатый человек. Было видно, что ему по большому счету безразлична смерть коллеги, и интерес представляет только то, что из нее можно выжать — поднять имидж издания, например, раздуть кампанию о притеснении журналистов или что- нибудь подобное.

— Ладно, разберемся, — проворчал Петров и, кивнув Ларисе, будто благодаря ее таким образом за весьма незначительную, с его точки зрения, информацию, удалился.

— Приходите завтра, — сказал Роман. — Приедет «бабушка», с ней поговорим — может быть, она что знает.

И он развел руками, показывая, что ничем больше не может помочь Ларисе.

Она попрощалась с Романом и вышла на улицу. Тут она почувствовала, что находится в тупике — пока из посещений мест работы Олега и Петра ничего путного она не извлекла.

С отчаяния Лариса решила купить последний номер «Московского комсомольца». Раскрыв газету, она обнаружила в ней статью, написанную Олегом Николаевым.

Она очень внимательно изучила текст, стараясь понять, откуда могла исходить для него опасность, — если, конечно, придерживаться версии убийства по политическим мотивам.

Статья была посвящена некому банку «Корт» и его махинациям с отмыванием денег. Однако Олег был не одинок в своих публикациях на эту тему — другие средства массовой информации тоже охотно освещали недавний скандал. И Лариса пришла к выводу, что причины убийства ее бывшего одногруппника кроются не здесь.

Медленно бредя по улице к метро, она уже поняла, что сегодня улететь не успеет. Ей нужно было заняться проблемой ночлега, и, поймав машину, она направилась в свою любимую гостиницу «Вена» — там Лариса всегда останавливалась, когда бывала в Москве.

Подходил к концу очередной день ее отпуска. Что и говорить, четыре дня назад она абсолютно не могла предположить, что судьба забросит ее с Черноморского побережья в Москву и снова окунет в океан криминальных приключений. Она чувствовала себя очень одинокой и потерянной…

После некоторого затишья снова начались обстрелы. Чеченцы хорошо вооружены, подчас даже лучше, чем федералы. Это ужасно обидно. Многие обвиняют в этом наше командование. Вот только результат нулевой. Я решил написать об этом ряд статей. Колька, как всегда, очень рьяно бросился мне помогать. Чего совершенно нельзя сказать о начальстве. В пресс-службе группировки наших войск каждый документ приходится добывать с боем. Зато как много интересного мы раскопали насчет махинаций командования среднего звена! По поводу одной из них я срочно послал материалы в Москву. Очень был удивлен ответом: «Прекратить заниматься херней! Необходимо написать статьи о боевых буднях солдат. Вот и пишите! Не время поднимать этот вопрос…»

Неужели новая власть начинает прижимать прессу и снова вводит цензуру? Черт знает что в стране происходит…

Познакомился с классным мужиком. Майор Сергей Родионов. Очень умный и для военного даже слишком какой-то правильный. По-моему, у него что-то не сложилось в жизни. С собой постоянно носит фотографию двоих очень милых детишек. Но я ни разу не видел фото его жены. К тому же он никогда не говорит о ней. Скорее всего, жена его бросила.

А те документы, которые мы раскопали с Колькой, не дают мне покоя. Очень хочу поговорить об этом с Родионовым, но пока не решаюсь. Кто его знает, что он за человек. Иногда моя интуиция меня подводит. Поэтому лучше немного подождать…

Лариса проснулась достаточно рано, в восемь. Полтора часа она потратила на то, чтобы привести себя в порядок и позавтракать. В половине десятого вышла из гостиницы и направилась снова в Беляево — предполагая, что жена убитого Курилова будет дома.

И удача улыбнулась ей. Куриловы жили в отдаленном районе, но рядом с метро, что делало это жилье очень удобным. Обычная девятиэтажка, с прекрасной планировкой и кодовым замком на двери. Для бизнесмена его уровня скромновато.

«Куда же, интересно, он девал деньги?» — подумала Лариса.

Она поднялась на шестой этаж и нажала на кнопку звонка. Ждать пришлось довольно долго, и она уже решила, что дома никого нет, но дверь неожиданно открылась. При этом традиционного «Кто там?» изнутри не прозвучало. На пороге стояла довольно молодая дама, шатенка с короткой стрижкой, и с легким вызовом смотрела на Ларису. Та тут же сделала вывод, что она приняла ее за одну из любовниц Петра.

— Проходите, — не здороваясь, дама впустила Ларису в квартиру.

— Здравствуйте, — с намеком на невежливость хозяйки сказала Лариса.

— Ну, здравствуй, — неожиданно перешла на «ты» собеседница. — Проходи на кухню, раз пришла. Что-то поздновато ты явилась…

В голосе жены Курилова явно слышалось горькое ехидство. «Наверняка меня приняли за любовницу», — убедилась Лариса, проходя на кухню.

Кухня была очень большая, светлая и удобная. Конечно, до кухни в «новорусском» доме Ларисы она недотягивала, но гостья оценила по достоинству вкус хозяйки — интерьер был безупречен.

— Короче, — Лариса решила сразу покончить с возможными недоразумениями, — по-моему, вы меня приняли за кого-то другого.

— Ты хочешь сказать, что никогда не была любовницей моего мужа? — прямо спросила Курилова.

— Нет, я здесь по другому делу. О том, что вашего мужа убили, вы знаете?

— Знаю, — спокойно ответила та и плотно сомкнула губы.

— Так получилось, что мы отдыхали в одном пансионате…

После этих слов женщина фыркнула и окинула Ларису презрительным взглядом.

— Там же был мой друг, — стараясь не обращать внимания на ее мимику, продолжала Лариса. — Так вот — моего друга убили первым, через день после нашего приезда. А следующим был ваш муж.

— А я-то тут при чем? — Тон вдовы все-таки изменился, и голос стал мягче. — Подождите, я сейчас кофе поставлю. Так вы что — из милиции?

— Нет, я частное лицо и веду самостоятельное расследование. Меня, кстати, зовут Лариса.

— Надя, — машинально ответила хозяйка и, как показалось Ларисе, с уважением посмотрела в ее сторону. — Вы извините — я думала, что это пришла одна из его прошмандовок.

— У вашего мужа были любовницы?

— Конечно, — с уверенностью ответила она, — а то куда же он все деньги-то девал?

— А они что, и раньше приходили сюда?

— Нет, что вы. Просто мужа убили… Вот я и подумала — притащилась. А вашего друга за что убили?

— Это я и пытаюсь выяснить. И мне показалось, что он был знаком с вашим мужем. Он работал журналистом в «МК» — его звали Олег Николаев.

— Олег? Николаев? Нет, не знаю. Да и знакомых среди журналистов у мужа вроде бы не было. Если только среди журналисток. — В ее голосе снова послышалось ехидство. — Даже и не знаю, чем смогу вам помочь.

— А жили вы хорошо? — неожиданно спросила Лариса.