Это вам, —центры,раздобревшие, как кони, —жрущая и ржущая России краса,прячущаяся мастерскимипо старому драконя,цветочки и телеса.Это вам, —прикрывшиеся листиками мистики,лбы морщинками изрыв, —футуристики,имажинистики,акмеистики,запутавшиеся в паутине рифм.Это вам, —на растрепанные сменившимгладкие прически,на лапти — лак,пролеткульцы, — кладущие заплаткина вылинявший Пушкинский фрак.Это вам, —пляшущие, в дуду дующиеи открыто предающиесяи грешащие тайком,рисующие себе грядущееогромным академическим пайком.Вам говорюя, —гениален ли я или не гениален,бросивший безделушкии работающий в Росте,говорю вам, —пока вас прикладами не прогнали,Бросьте!Бросьте!Забудьте, плюньтеи на рифмы,и на арии,и на розовый куст,и на прочие мерихлюндиииз арсеналов искусств.Кому это интересно,что — «ах — вот бедненький!Как он любиликаким он был несчастным»?..Мастера,а не длинноволосые проповедникинужны сейчас нам!Слушайте!Паровозы стонут,дует в щели и в пол, —«Дайте уголь с Дону!Слесарей, механиков в Депо!»У каждой реки на истоке,лежа с дырой в боку,пароходы провыли доки: —«дайте нефть из Баку!» —Пока канителим, спорим,смысл сокровенный ища:«Дайте нам новые формы!» —Несется вопль по вещам.Нет дураков,ждя, что выйдет из уст его.стоять перед «маэстрами» толпой разинь.Товарищи,дайте новое искусство, —такое,чтоб выволочь Республику из грязи.
