В. И. ИвановуРаскроется серебряная книга,Пылающая магия полудней,И станет храмом брошенная рига,Где, нищий, я дремал во мраке будней.Священных схим озлобленный расстрига,Я принял мир и горестный и трудный,Но тяжкая на грудь легла верига,Я вижу свет… то день подходит судный.Не смирну, не бдолах, не кость слоновью,Я приношу зовущему пророкуБагряный ток из виноградин сердца,И он во мне поймет единоверца,Залитого, как он, во славу рокуБлаженно-расточаемою кровью.
Нежданно пал на наши рощи иней...
Нежданно пал на наши рощи иней,Он не сходил так много, много дней,И полз туман, и делались теснейОт сорных трав просветы пальм и писчий.Гортани жег пахучий яд глициний,И стыла кровь, и взор глядел тускней,Когда у стен раздался храп коней,Блеснула сталь, пронесся крик Эриний.Звериный плащ полуспустив с плеча,Запасы стрел не расточа,Как груды скал задумчивы и буры,Они пришли, губители богов,Соперники летучих облаков,Неистовые воины Ассуры.
Вы пленены игрой цветов и линий...
Вы пленены игрой цветов и линий,У вас в душе и радость, и тоска,Когда весной торжественной и синейТак четко в небе стынут облака.И рады вы, когда ударом кистиВам удается их сплести в одно,Еще светлей, нежней и золотистейПеренести на ваше полотно.И грустно вам, что мир неисчерпаем,Что до конца нельзя его пройти,Что из того, что было прежде раем,Теперь идут все новые пути.Но рок творцов не требует участья,
