Давай. Попробуй.
Хм. Жестоким существом без правил, подчиняющим себе мир? Существом, которое мир ощущает?..
…а ведь теперь придётся заново выстраивать стратегию боя. Раньше он чувствовал его через Силу…
Хватит составлять перечень потерь. Наработаем. Справимся. Вопрос: это стоило жизни?
Да. Это стоило. Жизни.
Глухота. Почти физическая инвалидность. Будто руку нельзя протянуть, взять что-то, позвать: император… Смешно. Племя, чьё превосходство зависело от Великой Силы. Её милости. Дара. Прошло время подарков. Мы выросли. И уж лучше мы сами. Станем сильными. Сильнее всех.
…Академия на Корусканте. Объяснять ситятам, что они… сильные. Сильные даже – без Великой Силы. И будут ещё сильней.
Они поверят?
Галактика обрастёт легендами, былой славой. Потом в ней будут ходить мифы, и жизнь станет мифом… а они умрут все в свой срок. Как и положено обычным.
Стоит ли плата? Сила давала им преимущества перед остальными. Но Сила же требовала подчинения как платы…
Они отказались платить Силе, заплатили Силой. Способностями. В обмен на жизнь. Недолгую жизнь. Обычного человека.
…Вот – инженер не сможет сконструировать больше ни одного корабля. Писатель ничего не напишет. Художник не нарисует.
А не сойдёшь ли ты с ума, иронически спросил он себя, не впадёшь ли в депрессию, не, не, не – каждый день ощущая, каждую ночь видя во сне свои утраченные способности? Когда мир был выпуклый и разноцветный, когда ты мог видеть любую точку мира, дыхание живых существ, их мотивы, их чувства, неповторимую симфонию, а то и тяжёлые аккорды разбалансированного мира, который вечно говорил, пылал, кричал, сплетал узоры, рвался то смехом, то болью?
Слепота. Глухота. Какой уж там – дар. Если поэт способен спрыгнуть с балкона от того, что не может написать не строчки, то уж… хм. Кстати. А ведь поэт – никуда не прыгнет, если ослепнет и оглохнет, но продолжит писать стихи.
Что же. Надо подумать об этом. Подумать. И убедить себя, что Сила – только зрение и слух, а отнюдь не творческая способность.
Фигак. И то, и другое. Художник, который потерял зрение…
Насколько велика плата за жизнь? Для них всех. В мире таком простом. Таком безопасном. Ведь меряться силой с Силой – было удивительно… напряжённо. Ритм. Ярость. Бой.
А теперь… Неужели это – побег? Обычная трусость? Они не выдержали боя? Ушли от врага? Сражаться с законами, с Силой – чтобы потом войти обыденными винтиками в эти законы?
Стерилизация. Вот какое приходит слово. Стерилизовали душу. Мозг. Стали обычными. Сколько они смогут жить так? Без того, вечно яростного накала – против самой жизни?
Велика ли цена?
Спокойное, размеренное, опустошённое, заполненное тысячью мелких дел существование, где самое большее – война и власть, интриги, бой… одна сотая от того, что было. Интриги в песочнице, бой с детьми.
Только так? Никак иначе? Он смог вырваться сам и вытащить галактику из уничтожения, поскольку… поскольку больше не представляет опасности и угрозы? Перезагрузка? Устранение ошибки? Конечно. Он думал, что выиграл. А он проиграл. Надо было помнить. Сила ударит прежде всего по тем, кто её возмущает. Будет убран источник опасности. Но не вместе с человеком… Он забыл основной закон – сохранения и неуничтожения, закон милосердия в моральной грани. Никто не должен быть убит. Только…
Пожить в шкуре обычных людей. Тех, кого использовал. Наверно, научиться смирению. Верно?
-Я к императору, адмирал, - сказал он Пиетту. – Доложите туда о ходе операции у Эльгира.
Своими руками. Своей силой.
Их испугали смертью, и они отказались от… дара?
Он остановился посреди коридора.
Дар? Забавное слово. А, собственно, почему кто-то и что-то должен им дарить? Взять самим – никогда не пытались?
Постойте-постойте. Дар? А то, что он сейчас жив – дар? То, что они сейчас все – живы? Милосердие – сказал он? Милосердие? Убран источник опасности, но никто не был убит? Милосердие?
Так он, как остальные, просто потерял сознание и очнулся в том же мире, но без Силы? Он не полз, ломая ребра? Не харкал кровью? Не пре-о-до-ле-вал – желание мира – растворить? Втянуть за грань? Уничтожить? Свою собственную усталость, доходящую до желания – исчезнуть навсегда?
Милосердие? Дар? Галактику смыло, и даже если б она вернулась назад – а он в это не верит – то уж намерение относительно себя он трактует однозначно. Кожей его ощущал. Душой, заходящейся в боли. Вы знаете, как не нарушить свободу и заставить человека – добровольно – умереть? Сделать существование невыносимым.
Сам – сдохнет.
Что-то там, в великом мироздании, трусливо и слабо. Что-то не может взять на себя ответственность за смерти. За уничтожение тех, кто мешает. За прекращение бытия врагов. Что-то там не умеет убивать. Только милосердно сохранять жизнь в таких условиях дерьма и боли, что живое существо само – либо сдастся, просветлившись, либо хочет перестать быть живым.
От них всех требовалось ёкнуть – и в миг выключения мира смириться с неизбежностью наката небытия. “Что ж. Мы проиграли…”
Не выйдет. Им вбито – жизнью и природой – сопротивление боем. Драка. Инстинктом, потребностью, желанием – до конца. И после. Он не знает, как остальные, он не чувствует их, но он уверен – те, кто хотел выжить – живы. И, как и он – влезли в свою гору. И, как и он, наверно, сломали свой хребет. Те, кто не согласен на смерть, Сила убить не сумела…
Да, наверно, была важна ещё и сила. Не великая, своя. Способность сражаться. Способность не сдаваться никогда. Не просто где-то там, иногда, в присутствии великого врага выходить на битву. Сражаться – жизнью свой. Везде. Всегда.
Так велика ли цена? Нормальна. Впервые отбито самими, не дар. Дар может быть отнят. То, что завоевано – по праву твоё. С кровью.
