Бармен пожал плечами. Нажал на кнопку.
Афганистан. Он его узнает везде, мгновенно — нищий кишлак, следы огня и земля. Серо-буро- желтая, сложно описать ее цвет. Но тот, кто видел — не забудет никогда…
Внизу экрана — бежала строка, белые на синем буквы — складывались в слова…
И как только что подтвердило командование ВМФ США в Норфолке, во время катастрофы транспортного вертолета в провинции Вардак действительно погибли двадцать пять бойцов Морских специальных сил развертывания, того самого подразделения, которое незадолго до этого совершило рейд на Абботабад, и…
Он так и сидел на месте, пока его не взяли и не вывели к машине…
— Парень… ты мне не нравишься — заявил Крауч, пристально смотря на него. Конечно… офицер… обязан заботиться о личном составе — у меня… хата скверная, но место найдется…
— Не нужно. Все нормально…
— Точно?
— Точно.
— Я позвоню тебе. Вечером. Выпьем пивка.
Аллен улыбнулся — через силу.
— Окей. Все нормально. Я еще не съехал с ума, чтобы кончать с собой. Нас и так осталось слишком мало…
Лейтенант Томас Аллен не имел собственного жилья. Просто не было смысла пока покупать. У него были родители, они уже давно купили небольшое ранчо в сельской местности — то что надо для удалившихся на покой людей. Он же — был в Штатах наездами, останавливаясь либо в придорожных клоповниках, либо у своей женщины. Ее звали Марина, она была латиноамериканкой и работала на одной из студий в Голливуде административным помощником, а так же снималась в массовых сценах в кино. Он помогал ей платить за небольшое бунгало, но сам бывал там лишь наездами…
Оказавшись в своем клоповнике — здесь он записался как Маноло Рамирес (его женщину звали Марина Рамирес) — он сел на кровать и какое-то время просто сидел в оцепенении. Час… не меньше, если бы кто-то вломился в это время в дом, не факт, что он отреагировал бы.
Затем — стряхнув с себя морок, сон наяву — он резко поднялся. Прошел в ванную…грязную, замызганную. Сунул голову под струю холодной воды и пару минут стоически терпел…
Потом он переоделся. У него был только чемодан и две смены одежды, считая ту, которая была на нем. Еще кое-какая одежда была в бунгало у Марины и это все. Сунув за пояс пистолет, и прикрыв его свободной футболкой — он вышел из своего номера, прошел до домика управляющего. Достал из кармана десятку.
— Интернет есть?
Управляющий подозрительно посмотрел на него. Борода, обветренное лицо, больные глаза… наверное принял за бандита. Но потом — смилостивился, выставил дешевый старый ноутбук.
— Пять минут.
— Если нужно, я доплачу…
Первым делом — Аллен зашел на новостной сайт. Так и есть. Потом — на один малоизвестный форум, который наемники использовали в качестве средства обмена информацией, передачи данных и просто так — потрепаться среди своих. Он посмотрел — были уже две темы, посвященные произошедшему в Афганистане. Свою создавать он не стал — он написал сначала сообщение в одной из тем, потом начал рассылать сообщения в личку. Он хотел понять, что произошло… нормальной информации не было, а личка в этом форуме доступна что в Ираке, что в Афганистане. Если конечно — ты не сидишь в какой-нибудь сраной крысиной норе…
Интернет вдруг завис. Он нажал обновить… черт.
— Время вышло, парень! — безапелляционно заявил управляющий — давай еще десятку!
— Сейчас… черт.
Внезапно — Аллен кое-что понял.
Нужно постоянно быть настороже, если не хочешь вернуться домой по частям.
И дома — тоже теперь надо быть настороже.
— Извините!
Он оттолкнул компьютер, быстро пошел по стоянке автомобилей. Свернув за угол — побежал что было сил…
Мимо мотеля, в котором он жил — он проехал через тридцать минут в только что угнанной колымаге — он угнал ее со стоянки рядом с больницей… как минимум пару часов ее не хватятся. У домика управляющего — он увидел белый фургон, на крыше — какая-то непонятная конструкция. Точно такая же — была на их фургоне.
Так значит, да?
И все-таки он не мог поверить в происходящее…
Из одного из баров — он позвонил в отряд. Этот номер — мало кто знал, он использовался Тюленями для выхода на дежурного офицера. Кто-то там всегда был.
— Слушаю вас… — раздался голос женщины.
— Коммон констракшн.
— Да, верно. Простите.
— Это Боб Аллен. Мне нужен кто-то из менеджеров.
— Одну минуточку.
Если не знать процедуры контакта — то этот номер так и останется номером строительной фирмы.
Щелчок соединения.
— Аллен?
— Да, сэр… — Аллен узнал голос коммандера Бейтса, одного из офицеров военно-морской разведки. Они были прикомандированы к шестой группе флота и осуществляли связь между ней и командованием.
— Какого черта мы не можем тебя найти? Ты что, вышел из игры?
— Никак нет, сэр. Я в порядке…
— Ты нам нужен. Как можно скорее. Где твой пейджер?
— Где-то потерял, сэр. В Афганистане — все?
Бейтс помолчал. Потом сухо ответил.
— Да.
— Мне это не нравится, сэр.
— Мне тоже. Очевидно, где-то произошла утечка информации. И нам надо в этом разобраться. Ты в Калифорнии?
— Да, сэр. Последняя операция отклонилась от плана.
— К черту эту помойку. Я беру самолет и вылетаю за тобой немедленно. Назначай место встречи…
Аллен немного подумал. Потом — назвал точку, недалеко от аэропорта. Ту, которую он знал, потому что в детстве три года прожил в этом районе.
— Окей. Время?
— Семь по Гринвичу, сэр.
Минус восемь — получается двадцать три по Тихоокеанскому времени.
— Добро. Ничего не бери с собой. Чем раньше мы во всем разберемся, тем лучше.
— Принято, сэр. Отбой.
Аллен положил трубку и немедленно вышел из бара.
