— А не убьёт?..

— Не-е! Привели в программируемое состояние. Не боись, ветеран… Кстати, ничего, что мы у тебя почти весь чай выпили?

— Пейте, пейте! — замахал руками старик, с кряхтением выбираясь из своего 'блиндажа'. — Это с водой плоховато, а уж заварки — во!

— Лучше бы наоборот, — вполголоса пробормотал наёмник. — Идите сюда, Гиппокрит. Приса…

Хрясь!..

— Минус стульчик… — философски вздохнул системщик, ставя чайник на огонь. — Ваше величество, кресло в углу видите? Вот-вот, будьте любезны… не-не-не, щепки мы сами уберём! Морган, лапонька, будь другом!..

— Сейчас, — девочка с готовностью сгребла в кучу то, что осталось от табуретки.

— В угол клади, — подсказал дед, пристроившись за столом, подальше от смущённого царя, — на дрова пойдёт!

— Простите, — Гиппокрит втиснулся в продавленное старое кресло. Оно угрожающе заскрипело, но выдержало. — Тяжёлый я. Случается…

— Ничего-ничего! — торопливо проговорил старик. — Новые от соседей принесу! Вы, главное, не нервничайте!.. А то с вами там комод рядом. Антикварный…

Базилевс скромненько притих, положив ручищи себе на колени.

— Серенький, — сказала девочка Грэю на ухо, — его надо во что-нибудь другое переодеть. Холодно. Он замёрзнет тут до вечера в своём платье…

— Это тога, — ответил наёмник, исподтишка поглядывая на царя. Тот с интересом крутил головой и, вроде бы, особенно не мёрз. — Не во что нам его переодевать, Морган. Мы с тринадцатым без гардероба, а стариковские вещи на него просто не налезут. Я уж про твои наряды не говорю…

Она хихикнула, видимо, представив правителя Спарты в мини-юбке и на шпильках…

Васенька, препоручив чайник напарнику, снова занялся ноутбуком.

— Есть у меня идейка! — сообщил он. — Раз уж браслет мы включить не можем, рискнём через сеть…

— Например?.. — не сводя глаз с закипающего чайника, спросил Грэй.

— Кидану письмишко Бухенвальду. Заодно и обстановку узнаем, на западном фронте… так… нет, в этот ящик он уже сто лет не залазил… этот устарел… как бы мне его выцепить?.. А! Вспомнил!

Системщик быстро набрал какое-то слово в строке поиска.

— Его любимый чат. Гадом буду, если он не там! Время-то самое обеденно-бутербродное…

— Чат 'Сим-Сим, откройся', — вслух прочитала Морган и улыбнулась до ушей. — Это что-то… неприличное?..

— Ну, как тебе сказать… — задумался Чайников. — Не то, чтобы совсем… но где-то около того! По 'приличным', типа — обсуждение вопросов орнитологии, Бухель не шастает… Ага… ну конечно! Здесь, где ж ему быть?..

— Как ты узнал? — удивилась девочка, растерянно скользя взглядом по строчкам меняющихся фраз.

— Да вот! — ухмыляющийся Васенька ткнул пальцем в монитор. — Этот ник видишь?..

— Кого?

— Ну, подпись! Вот, зелёненькая.

— 'Похмелятор'?!

— Ну. Его любимый. И самый культурный, можешь мне поверить! Остальные и произнести-то неудобно…

— '…интересный шатен… — прочитала Морган, — с романтичной душой. Готов для тебя на всё!.. Мы с тобой под звёздным южным небом будем…' О-о-о?!

Грэй отвлёкся от чайника и заглянул из-за головы девочки на дисплей. Что они там 'будут'?.. А?.. Э?! Ого-о…

— Морган! — зарделся наёмник. — Тебе рано такое читать!

— Почему?.. Очень познава… как?! И вот так?!

— Морган!

— Серенький, не отвлекай, может, мне это потом в жизни пригодится…

— Вот это?!

— Ну да… а ещё это, это, это, и вся третья строчка…

— Тринадцатый, закрывай свой порнопортал! Здесь не публичный дом! Кроме того… вот конкретно в этой позе совершенно неудобно…

— Думаешь? — прикинул системщик. — А так, по описанию… экзотичненько!

— Спиной к спине на качелях?!

— Трудновыполнимо, конечно, но если чисто теоретически… Золотце, а вот дальше читать не надо! У тебя психика ещё недостаточно сформировалась!..

— Шестьдесят сантиметров?!

— Морган, уйди! — Грэй взял ошарашенную девчонку за шиворот и отодвинул в сторону, закрыв своей спиной монитор. — И вообще, тут он заврался…

— Не-а! — хихикнул системщик. — Он же с Сириуса!.. По ихним меркам это ещё так, среднячок… Морган, не лезь, здесь не для тебя информация! Налей лучше Гиппокриту чайку…

— Не надо! — ответили рядом. — Я, если позволите, тут вот, с вами… постою…

— Ваше величество?! — обернулись напарники. Базилевс, втихую подкравшись к ним со спины, с открытым ртом бегал глазами по строчкам.

— Ну, всё… приобщился, — сказал Васенька, сочувствующе глядя на царя, который, судя по выражению лица, после прочитанного претерпел короткое замыкание мозгов…

— Так! — Вася решительно положил ладони на клавиатуру. — Хватит! У нас тут не изба-читальня… тем более, что от бухелевых фантазий уже монитор краснеет!.. Займёмся делом.

— Каким?!

— Морган! А ты вообще иди спать!

— Не хочу!..

— Тогда сиди молча! Вон, дедушку шоколадкой покорми…

— Нет, юноша, мне, знаете ли, расхотелось… я, знаете ли, вам компанию составлю… А что?! Любви… гхм!.. все возрасты покорны!..

— Грэй, на что это он намекает?!

— Ни на что, — наёмник спрятал улыбку, — давай, печатай…

— Ща-ас… ага. — Вася застрочил по клавишам, на ходу поясняя. — Надо его в аську выманить, иначе о деле не поговорим… 'Здравствуй, мой страстный кровожадный аллигатор! Я вся твоя уже прямо сейчас! Ты — тот, кого я так долго и неэстетично желала!' Ничего для затравки?..

— Пошловато, конечно, — сказал Грэй, — но для Бухеля — в самый раз.

— Чудесно… Лепим дальше… 'Я — золотоволосая гетера…'. Нет, это для него слишком сложно… 'Я — шикарная блондинка с ногами от бровей и грудью четвёртого размера…'

— Пиши — шестого, — со знанием дела присоветовал базилевс. — Размер, он… имеет значение!

— Как скажете, ваше величество, хоть десятого… так, далее! Про ум ему неинтересно…

— Ты, Вася, напиши покороче, но чтобы сразило, знаешь, в самое сердце! — влезла Морган.

— Зачем нам сердце?.. М-м… ладно! Пусть так: 'Могу — всё! Хочу — ещё больше, чем всё!'

— Фу…

— Молчи, женщина, твой день — восьмое марта!.. Я бы лично на такую заяву клюнул… Как подпишемся, коллеги?

— Монашкой подпишись…

— Грэй, я же серьёзно!

— Юноша, — заметил дед, — я так думаю, что если вы после всего предложенного вами даже страусом подпишитесь, ему это будет, знаете ли, уже без разницы…

— Точно, — кивнул Гиппокрит.