С младенцем,Лена Лишина, маляр.И простит БуонароттиЭту вольность или нет- я тайком пишу напротивТвой задумчивыйПортрет.
Николай Зиновьев
Становлюсь я, видно, старше,Налит силою мужской.Вот уж прелести маляршиМой нарушили покой.Увидал ее босую,Начал голову кружить.Я тайком ее рисую,Нарисую - буду жить.Мы с ней встретились наКаме,С дамой сердца моего;Обращаюсь к ней стихами- этот путь верней всего.Это дело упрощает,Только вот душа грустит:Микеланджело прощает,Муж малярши не простит...Но поэту риск не страшен,Поздно пятиться назад.Будет славно разукрашенМой задумчивый фасад.Впрочем, муж - такая туша...Вновь тревожится душа,Потому что штукатуршаТоже дивно хороша!...В плену ассоциацийЯ видел раз в простомКафе нарпита,Как человек корпелНад холодцом,Трагическую маскуЭврипидаНапоминая сумрачнымЛицом.
Евгений Винокуров
Я видел, как под ливнемКошка моклаХотел поймать ее, ноНе поймал...Она напоминала мнеСофокла,Но почему его - не понимал.И видел, как из зарослейУкропаНавстречу мне однаждыВылез крот,Разительно напомнившийЭзопаИ древний, как Гомер иГеродот.А раз видал, как с кружкоюЭсмархаСтарушка из аптеки шлаК метро.Она напоминала мнеПлутарха,Вольтера, Острового и Дидро.Я мог бы продолжать. НоПочему-то
