– Это точно, – скривился Смирнов.

– Ну так что ты выбираешь? Смерть Бориса Михайловича, или свою смерть и смерть своих близких?

Смирнов представил свою мать зарезанной. Замученного сына. Дочь, убитую ударом тяжелого ботинка. И с ненавистью посмотрел на Стылого.

Тот напомнил ему кобру, ушедшую на заслуженный отдых в расцвете сил.

– Послушай, а ты и в самом деле работал в органах? – спросил он, спросил, чтобы хоть на минуту вырвать из сознания жуткие картины, навеянные собеседником.

– Майор в отставке, – хмыкнул Шура. – И учился, между прочим, не в Минске, а в Москве.

– В КГБ бывают отставники?

– Бывают. Выперли меня в девяносто первом, сразу после августовских событий.

Жуткие картины – убитые сын, дочь, мать – не покидали сознания Смирнова.

– Я могу навести справки, – продолжал он изгонять их. – У меня есть на Лубянке один человек...

– Якушкин Иван Карлович, полковник?

– Откуда ты знаешь!?

– Ты Юлии о нем говорил... А у нас в фирме святое правило – раз в неделю каждый сотрудник должен исповедоваться в СБ. С кем был, с кем жил, что узнал и так далее.

– И Юлия исповедовалась?

– Естественно. И данные твои паспортные у нас есть. И еще на пять тысяч человек. Перед сбором подписей на выдвижение кандидатур Борис Михайлович дарит их своим друзьям. Так что ты раз пять голосовал за политических уголовников и проходимцев.

– Замечательно... – протянул Смирнов, игнорировавший свободное волеизъявление после известного выступления Ельцина в сенате США. – Значит, ты на нашей с Юлией стороне...

– Да. И если мы втроем хотим выжить, мы должны сразиться с устоями нашего государства, с его костяком, с его скелетом в виде организованной преступности и Бориса Михайловича как ее неотъемлемой части.

Стылый, пытаясь добраться до сердца Смирнова, экспериментировал со стилями речи.

Евгений Александрович представил себя, сражающимся со скелетом своего государства. Его чуть не передернуло.

– Предпочитаю бороться с мельницами... – сказал он. Помолчав с минуту, проговорил задумчиво:

– Значит, ты предлагаешь мне убить Бориса Михайловича...

– А что? Его уход на тот свет решил бы все проблемы. Юлины, мои и твои.

– Ну-ну. Я убиваю, а ты становишься на его место.

Стылый пожал плечами:

– Если вы с Юлей захотите этого. Но вообще-то мне место Василия Васильевича больше нравится.

Смирнов, встал, подошел к окну и, найдя пейзаж неизменившимся, проговорил:

– Знаешь, что мне кажется? Мне кажется, что ты, подсознательно, не подсознательно, хочешь сделать из меня киллера. Из меня, чистюли-ученого, любителя Окуджавы и легкой симфонической музыки... Ты хочешь, чтобы все стали такими, как ты.

– А что? Классная работа, непыльная и денежная, – Стылый пропустил мимо ушей догадку Смирнова. – К тому же из таких, как ты, получаются неплохие ликвидаторы. Я в свое время писал диссертацию на тему организации их научного подбора и подготовки.

– Защитился?

– Нет, не успел, руководителя уволили.

Смирнов налил себе вина. Выпил. Увидел пиццу. Взял кусок. Начал есть, посматривая 'Вести'. Показывали репортаж об очередном заказном убийстве в Петербурге.

Стылый последовал его примеру. Посматривая телевизор, расправился с двумя кусками, очистил зубы языком и сказал:

– Ты еще можешь один смыться... Со всеми деньгами. Я бы на твоем месте так и поступил... Юлия тебе не пара. Ты хочешь лежать под пальмой, возделывать бататы и растить детишек, а у нее, как ты хорошо знаешь, ко всему этому сердце не лежит.

– Не, смыться не смогу, – вздохнул Смирнов. – Исключено. Не то воспитание. В душе я остался комсомольцем. А если сам хочешь смыться – бери половину денег и мотай на юга. Представь: вместо всего этого городского дерьма вокруг синие волны с хохолками пены, а ты яхте под парусами, лежишь на полубаке в белой маечке с идиотской надписью, сухой мартини в высоком стакане с трубочкой стоит под рукой, и девушка в бикини дожидается тебя в прохладной покачивающееся каюте. Девушка, потрясающе глупая и понятливая, как само счастье...

Стылый покачал головой.

– Нет, лучше в яму, чем всю жизнь бояться... Ты боялся когда-нибудь подолгу? Нет, не боялся, по глазам вижу...

Знаешь, как это погано, как подло бояться месяц, бояться полгода, бояться год? Чувствовать, как превращаешься в серую мышь – ручки-ножки дрожат, сердце в тисках, глаза красные от постоянного напряжения. И не в маленькую серую мышку превращаешься, а в большую, в полный человеческий рост... В маленькую хорошо бы – шмыг в норку и хихикай до потери вокала.