Ты – радость наших тусклых дней,И как судьбе, седой старушке,Не улыбнуться веселей?Рука косящей не устала,А ты явил свое лицо,Пришел, пока несет так малоЯиц куриных Глав-яйцо.Трещит, скрипит ладья Харона,Работою утомлена.Давно «на пана и барона»По Стиксу плавает она.Цвети без булочки… И многоОдолевай докучных без!Но, если вправду силен бес ,Он только тявкает на Бога.
АНДРЕ ШЕНЬЕ
посвящ. Е. М.Нет, никогда ошейник гильотиныНе омывала кровь святей, чем эта…Огнем и духом правились крестиныПрекрасного и юного поэта.Как он любил укромные долины,Где дремлет Пан в палящий полдень лета,И песни дев, роняющих в корзиныДар нежных роз для гроба и букета.Тропою кротости он шел к великой силе,И стал он – лев, когда пришел палач,И волки исступленные завыли,Чтоб заглушить детей и женщин плач,Гнев правого и рокот соловьиный,Витающий над черной гильотиной.
КНИГА В ТЮРЬМЕ
Посвящ. Леон. Петр. БогдановуРоманы Эркмана и ШатрианаЧитаем здесь. В них прелесть простоты,И выступают как бы из туманаНародные незримые черты.В них жизнь дана вне позы и обмана:И сельские смиренные цветы,И горечь слез под грохот барабана,И сердца заповедные мечты…Блюдет один из пленных книги эти,Тюремный шкаф кой-чем снабжает нас.Забудешь всё. Вдруг вскрикнешь: «вот те раз…Странички нет! Граждане – те же дети:На папироски дергают листки,Чтоб табачком забыться от тоски».
МОЕМУ СЫНУ. Сонет мистический
Когда они пришли, ты рисовал безделки,В которых был намек на строгий ход судьбы:Блужданья моего там намечались стрелкиИ Года старого увечья и горбы.Когда они ушли – от острой переделки,Как Астероиды – след мировой борьбы,Ютились ящики, бумаги, скарб наш мелкий,