Далекий, вожделенный брег!
Пушкин
I. МЕДАЛЬОНЫ. Цикл сонетов
Когда я пал так безнадежно низко, Что взор Христа страшуся повстречать, – Хочу рукой слабеющей достать До ризы бедной нежного Франциска. Так тленный глаз от солнечного диска К его лучам спешит перебежать; Когда – в разлуке – милой не обнять, Так сладостна – любовная записка. Друг нищих душ, о младший брат Христов, Ты не забыл ни пташек, ни волков, Скитаясь меж бездомных лаззарони; И даже злую плоть, что распинал, В предсмертный час улыбкой ты ласкал, Соединив пронзенные ладони. Как сладко грезить мне, что, вспенив море, Я посещу туманный Альбион, Где состязались мудро виг и тори, И даже бури ведали закон! Мечтать в ночи о важном разговоре Вестминстерских часов, – услыша звон, – И о гробнице в лавровом уборе, Где имя гордое прочту: Мильтон. А ниже: Бард, или еще: Свобода. И ясен мир заморского народа, И как приближен дальний этот край! Бестрепетный, железный пуританин, Я верую в твой возвращенный рай , Где даже дух твой – вечный Англичанин. На лоб твой геометра полагая Венок из терний, – вещую печаль, Смиряясь, умирил ты, Блэз Паскаль! Пусть бездны зев грозит тебе, зияя, – Пронзенная Десница всеблагая Коснулась глаз твоих, и дальний Граль Провидел ты и лобызал скрижаль, Еще горящую огнем Синая. А в час отдохновений и побед Вручал тебе свой циркуль Архимед, И дух живил предвечный Архитектор; Склонясь к листу, ты числил и чертил, Но под пером твоим малейший сектор О таинстве распятий говорил.
