мгновение.

— Зачем тебе это надо?! Ответь, зачем тебе это надо?!

Когда он приехал сюда, он ведь целую речь приготовил. Гневную. Обвинительную. Назидательную. Наркотики — это вред, как бы банально это ни звучало. Наркотики убивают людей. Но сейчас, когда она стояла напротив, а между ними лежал этот проклятый пакетик — вся патетика вылетела из головы, остались только обрывки фраз. Гневные. Злые. Отрывистые.

Елена постарела. В одно мгновение. Глаза стали узкими и какими-то злыми, на лице прорезались морщины. Словно прекрасная девушка, которую он обнимал несколько минут назад, разом превратилась в злую ведьму-старуху. Он никогда не видел ее такой.

— Пшел вон!

— Не уйду! Не уйду, пока не ответишь, где ты это берешь! Ты понимаешь, что это — смерть! Это убьет тебя, матка боска, как ты этого не понимаешь?!

— А кто ты такой, чтобы меня учить?! Отец? Муж? Пшел вон! Не желаю тебя видеть!

— Где ты это взяла?!

Вместо ответа в графа Ежи полетел бокал, затем еще что-то. И то и другое он отбил. Потом он схватил ее — Елена оказалось на удивление сильной, она билась в его руках как безумная, выкрикивая самые страшные проклятья и ругательства. Графу Ежи удалось отделаться сравнительно легко — несколькими царапинами на лице и несколькими синяками. Связав ее своим ремнем, он бросил ее на диван. Каким-то образом ухитрился надеть брюки, рубашку, потом вывернул на ковер ее сумочку — так и есть. Еще пакетик был неопровержимым свидетельством обвинения.

— Говори!

Граф схватил пакетик, оторвал край.

— Говори!

— Пшел вон! Пся крев! Не трогай, ненавижу!

Граф Ежи наклонил пакетик, и белая дрянь посыпалась на ковер. Когда один пакетик опорожнился, граф взял второй, надорвал.

— Говори, а то лишишься и этого!

— Москаль, пшел вон!

На какой-то момент ему пришла в голову идея притащить ее в поместье, там был действующий костел в селе. Капеллан Подольский поймет, если он скажет правду, в конце концов, он же его и крестил. Обвенчает, а дальше что муж с женой делает — то его дело. Отсидится в поместье месяц- другой, переломается, бросит эту поганую привычку.

Но бросит ли? Граф Ежи мало знал про наркомафию, но слышал, что наркодилеры никогда не оставляют свои жертвы в покое. У каждого налаженная сеть, каждый клиент — ценен. Найти хорошего клиента с деньгами очень сложно, полиция следит за этим делом, можно нарваться на полицейского осведомителя, и тогда — от пятнадцати до двадцати лет каторжных работ. Не всю же жизнь она будет отсиживаться в поместье, вернется в Варшаву, а там эта мразь снова найдет ее. Увести в Петербург? А там что — нельзя достать, что ли? Попроситься на службу в дальний гарнизон, уйти из Гвардии? И что это за дело такое — польский шляхтич бежит в дальний гарнизон?

Нет. Надо по-другому.

Граф перевернул пакетик, развеяв дрянь по ветру. Спокойно начал застегивать рубашку.

— Я люблю тебя, Елена. И не хочу, чтобы ты принимала это.

— А я ненавижу! Ты москаль, вот ты и проявил свое москальское нутро! Ни один москаль не дает людям свободы жить так, как хотят они сами! Такие все москали!

— Я люблю тебя и не хочу, чтобы ты убивала себя.

— А я тебя ненавижу! Йезус, какая же я дура, что связалась с москалем!

Граф Комаровский надел часы — хорошо, что не разбила, — посмотрел, сколько времени.

— Развяжи меня!

— Развязывайся сама.

— Ненавижу!

Вместо ответа граф Ежи прошел в холл, надел ботинки. Сильно хлопнул дверью…

У Елены был мотороллер. В городе он развивает скорость куда большую, чем автомобиль, потому что ему не страшны никакие пробки. Граф правильно рассчитал — ей срочно понадобилась доза, и, развязавшись, освободившись от ремня, она немедленно оседлала свой мотороллер и понеслась куда-то, как сумасшедшая. Он на взятом утром напрокат польском «Фиате» последовал за ней и дважды чуть не потерял: на Лазенковском мосту и потом у пражского порта, где пробки днем и ночью. Каким-то чудом, упустив ее из виду у стадиона, он вылетел на Ягеллонов, широкую дорогу в новой Праге, названную так в честь старинной польской королевской династии. Каким-то чудом он узрел ее новенькую желтую «Веспу»[68]брошенной у одного из домов на Ягеллонов. И, приткнувшись, где придется, с нарушением правил, стал ждать…

Рукоятка револьвера «Наганъ Императорский Оружейный Заводъ въ Туле 1924», рубчатая, шершавая, с гладкой стальной именной пластинкой, жгла руку. Ну, хорошо, вот он нашел, куда она приехала — и что дальше? На Ягеллонов проживают десять тысяч человек, даже больше — как он узнает, в какой именно квартире тут торгуют отравой? По всем пройдись? Что за бред…

Скажите — вы тут наркотиками не торгуете?

Стук в стекло испугал графа Ежи так, что он едва инстинктивно не даванул на курок. Хорошо, на старых «наганах» спуск тугой, а то бы…

На него через боковое стекло машины смотрел полициянт в плаще…

Черт…

Граф Ежи опустил стекло, на старых польских «Фиатах» оно опускалось медленно, поскольку электростеклоподъемников не было и приходилось крутить ручку.

— Прошу документы, пан.

— Пан граф, извольте, любезный. Граф Ежи Комаровский, к вашим услугам.

На полицейского это не произвело никакого впечатления. Он был поляком и не шляхтичем, но он был полицейским, и закон был на его стороне. А оштрафовать шляхтича — даже приятно. Чертовски!

— Пан граф, прошу документы, и документы на машину.

Документы на машину хранились в кармашке солнцезащитного козырька, личные документы были в кармане, в том числе пропуск в штаб округа. Граф Ежи достал и подал полицейскому и то и другое — на пропуске была фотография и все данные.

— А в чем дело, пан полициянт?

— Здесь запрещена парковка, пан граф. Знак в двадцати метрах за вашей спиной.

— Я его не видел!

— И тем не менее он там есть, пан граф. Можете выйти из машины и лично убедиться в этом.

Граф Ежи бросил отчаянный взгляд на маленький желтый мотороллер. Пока он там был, но в любой момент он мог исчезнуть.

— Извольте побыстрее, пан полициянт! Сколько за штраф?

— Не торопите событий, пан граф… Кстати, что это у вас с лицом?

Полициянт решил сверить личность подателя документов, и свежие кровавые царапины на лице бросились в глаза.

— Поссорился со своей паненкой… — буркнул граф.

Полицейский тем временем усиленно размышлял. Вообще-то он не прочь был пополнить содержимое своего кармана, так он делал не раз. Но тут… странное что-то, граф, а на такой развалюхе и весь исцарапанный. Пропуск, похоже, подлинный, да и Комаровский… должно быть, родственник, или даже сын графа Тадеуша. Нет, не стоит рисковать.

— Пятьдесят злотых за штраф, пан граф. Сейчас я выпишу квитанцию. Оплатите в банке или ссудной