Мёртвые берега абсолютно лёгкого моря.

Делаю вид, что наконец что-то понял.

Скажем голос другого или - ни черта

(то есть - чертей собрав за собой) не понял.

Трамваи. Перегоны. Я себя отклонировал бы -

И спал бы в любой понедельник - но для такой забавы нужен соперник

Или хотя бы Моцарт, или глухота, слепота, слой дёрна

Отвернуть горлышко у бутылки или у самого корня.

Представляешь, я помню, что уже когда-то приехал.

Прости и знай, ты не узнаешь меня по кругу,

Света, Маняша, Аглаша, тёмный образ в конце времени года,

Любого. Легко пальцами придаю твой образ любой табуретке.

Такая, блин, странная здесь в Чилябонске погода!

* * *

Такой, блин, Мандельштам, родные дуры,

дрянные пули, тараканий виски,

коньяк межбочковой и дойчен-курвы,

краплёная квартира и ириски.

Такая неистория, такая,

ты не поймёшь ни чёрточки, ни брови -

не отрицай меня, когда у края

меня никто, и ты, не остановит.

Такой сегодня снег, твоя-моя кривая,

татарский мальчик, россказни Казани,

касательная речи или лая,

и балалайки с домрой на казане.

Такая встреча без купюр и смысла,

как дождь без кожи и царапин с дрожью -

чирикнет облако, когда вода провисла,

и Мандельштам летит по бездорожью.

* * *

Пытаясь шансы свои уравнять с з/к,

учусь новым позам собственного языка -

это не повод чтоб говорить - тем более петь -

нужно только стоять и как ангел подбитый - смотреть! -

пролетает почвы и воды, что детство бабки твоей, мессершмидт.

Атомарна не-связь - потому что ты будешь убит

из пластмассовых дул и прочих дур на войне -

продолжает лепить на гальке этих песочных детей-не-

детей (в общем - …олемов, потому что Г не положили к десне -

и теперь флюс грозит зубною болью). По такой тишине -

я в последнее время не то что скучал, но рад

наступлению этим фронтом - построив парад

из своих скучнейших стихов, мифологию создаю -

я не столько пользуюсь шансом, сколько судьбе даю

в позе, скрученной в Кама-сутру, в некий бесполый трактат,

когда день свернут в рифму, в метафоры, в тракт.

Это скучно, пойми, наблюдать каждый день из окна

то, что там за стеклом не видать ни хрена, ребятня

на столе во дворе разрезает гашиш на мои словеса.

Мы посмотрим за небо - посмотрят на нас небеса…

За такою-то болью земной проучим беззубой зоны язык -

это не то что желание петь - но скорее “Шипр” или “Шик”,

от которых не скрыться - под слогом нестрашным дрожит губа

конская неба и - это уже труба.

И было бы странно - если бы помер, как домовёнок ночной,

я (скажем - сегодня, сейчас) и семья пернатая не надо мной

суетилась - над этим коктейлем гремучим из кожи, лимфы, волос -

пока божок, вцепившись в пояс-язык меня, бесплотного, нёс.

Всё чаще мои стихи напоминают донос на себя - потому

перевожу себя, как облака сталактитовый Харон по дну,

на общий язык, в дырке кармана лелея не страх - пустоту.

И, только когда совсем пересохнет во рту,

я уровняю шансы свои с з/к -

когда посмотрю в бессловесные облака,

что лакают наши тени тёмной водой -

пока эта местность падает в зрение мной.

* * *

и если что оставалось так это чай - на донышке кружки - пропитанный алюминием

или

ты меня слышишь или так темнота каждую ночь спит с нами - чтобы иней

не трогал лица - “какойподлец” не скажу - легионер возвращается в дом побитой

собакой с чужбины

порежешь речь - порежешь восток на восход и закат - китайская флейта Конфуция

не понимает -

а он продолжает молчать потому что молчать приятно особенно в одиночестве

и за чаем -

и он наблюдает - как в снег опускаясь - колибри тает

и в нашем колхозе - опять недобор - хоть бы в рекрут податься и только дивчина

удержит -

мы граждане мира а прочее все килогерцы и расстоянье дурное время не стерпит

и на обратной странице - гнездо совьют черти

половина друзей обитает теперь в океане и чаем такую пургу не размажешь

и гадаешь пять лет на заварке - поскольку не в рифму отсюда дороги ведут -

просыпаешься в саже

в землянке в окопной войне в землянике своё пребыванье продляешь

и проходит сто лет и седьмица и пасха с нирваной и порваны брюки

и видишь как там в темноте воют бледные суки

и как пробивается пульс через бледные руки

какой-то нездешний варяг распластался душой (хм!) по телу гипербореи -

поверишь ли больно и сводит скулы от вспоминания веры

мы все пропадаем в Тартаре когда станет скучно от незыблемой меры

в смысле - жизни и арапчонок спешит не к бумаге а в карты проигрываться - а

потом

писать Онегина чтобы снова играть до дуэли схрон

уводит тебя туда где скрученный в кокон Хрон

и всё больше - греков - всё меньше греческого языка

я напишу тебе - но потом - а пока

на север - плывут сквозь дым из избы - облака.