шопский салат – мелко нарезанные помидоры, перец, салат, лук и огурцы, заправленные маслом и уксусом и засыпанные тертой брынзой. М-м-м… Я даже глаза зажмурил от предвкушения острого вкуса и свежего аромата.

Но вначале – дело, сейчас покончим с формальностями… Я злорадно нажимаю последнюю кнопку.

Хотя на этот раз я звоню со своего номера, банкир все равно долго не берет трубку. И отвечает очень холодным тоном.

– Здравствуйте, Степан Николаевич! У меня снова возникла проблема…

Я не успеваю закончить фразу, как он перебивает, причем очень жестко:

– Послушайте, любезный, я вас нанял для того, чтобы вы решали мои проблемы, а не я ваши! А получается наоборот! Это золотая рыбка исполняла три желания, а я – только два! И свой лимит вы уже исчерпали! Ничего не сделав в ответ!

– Я обязательно сделаю… Просто сейчас…

Но Будницкий не настроен выслушивать объяснения.

– Мне не нужны неэффективные и проблемные сотрудники! Контракт расторгнут! Возвращайтесь и отчитывайтесь по авансу!

В трубке раздались короткие гудки.

Вот дела! Такого оборота я не ожидал…

Аппетит сразу пропал. Какой там шопский салат! Я отодвигаю тарелку с колбасками. Обжирающиеся гоблины уже не кажутся жалкими и обреченными. Напротив… Это профессиональные убийцы, у них наверняка есть оружие, и они умеют выбирать подходящий момент. Я почувствовал себя голым.

Надо быстро уносить ноги!

Встаю, медленным шагом направляюсь к лотку, как будто действительно за шопским салатом. Но потом неожиданно бросаюсь к машине, прыгаю на сиденье, включаю двигатель, резко рву с места… Гоблины застыли в растерянности, словно время остановилось.

Выехав на шоссе, быстро набираю скорость. Восемьдесят километров, девяносто, сто… Промчавшись с километр, вижу в зеркальце, как «гелендваген», наконец, рванулся следом. Словно носорог, преследующий промахнувшегося охотника. Хотя в чем мой промах? Чего они ко мне привязались? Что им надо?

Сто десять, сто двадцать, сто тридцать… Но я не отпускаю педали акселератора. Сто сорок, сто пятьдесят…

В сторону Праги, как двухпалубные яхты, мягко покачиваясь и почти не снижая скорости на поворотах, плывут сверкающие в лучах солнца автобусы с жизнерадостными туристами. Когда ревущий двигателем и визжащий резиной «мерседес» обгоняет их по краю дороги, они радуются, как дебильные дети. Водители автобусов и встречных грузовиков возмущенно мигают фарами, постукивают пальцем по виску или показывают кулаки. Зато джип исчез с зеркальца заднего вида. Оторвался! Надолго ли? Вопрос…

Дорога стала свободней, и я придавил педаль до отказа. Придорожный щит объяснял: влево пойдёшь – к германцам попадёшь, вправо – в Прагу-град. Конечно, сейчас бы потянуть руль на себя и взлететь, как Фантомас. Но летающих машин нет у самого Джеймса Бонда, а уж в нашей Службе – и подавно… Да что наша Служба! Даже у всемогущего, но непостоянного Будницкого их нет!

«Гелендвагена» не видно. Может, он вернулся в Карловы Вары? Может, у этих гоблинов нет приказа на ликвидацию? Выгнали из города и ладно… Вряд ли, успокаиваться нельзя. Угрозы в серьезных играх не используются, в ход обычно идут радикальные меры…

Размышления прервала радиаторная ухмылка джипа, высунувшегося в боковом зеркале из-за очередного автобуса. Да, судя по всему, испугом мне не отделаться! Надо самому пугать преследователей… Кастетом? Как рассказывал когда-то Вацлав: «Все схватились за ножи, а у меня в руках только вилка…» Бедный Вацлав! Тогда-то он и с вилкой вышел победителем, а потом его убили сзади изощренным «ДИМ- 1»… Который сконструировал его лучший друг!

Скромный синий указатель с белыми буквами «Бохово» включает мой мозговой компьютер. Резко торможу, сворачиваю направо на узкую асфальтовую дорогу. Отчаянно визжат шины, заносит зад, с трудом выравниваю машину и вновь набираю скорость.

Сзади страшно скрипит тормозами джип. Его несет юзом, потом он становится враскоряку, перекрывая дорогу, с трудом расходится с автобусом и, выставив в яростном рычании хищную морду, бросается следом.

Наверное, гоблины внутри считают, что я сошел с ума, добровольно углубляясь в безлюдную местность. Конечно, если бы мы были героями кинофильма, то я бы легко расправился с ними. С помощью приемов карате, кастета, неизвестно откуда взявшегося «Глока» или спустившегося на парашюте Густава в полном снаряжении рейнджера. Но киногероям помогают сценарист и режиссер, а я должен рассчитывать только на себя…

Дорога петляет по холмам, кругом зеленые поля и вековые деревья, мимо проносится указатель: «Страусиная ферма – 1 км». Вот лужайка, с которой мы с Галочкой синхронно любовались живописными окрестностями… Было очень здорово. Именно здесь я сравнил страусов с боевыми треножниками марсиан… Все-таки сливовица с пивом здорово обостряют фантазию и образное мышление!

Поворот, пологий спуск. Внизу открывается великолепный ландшафт с озером и очаровательным домиком, но сейчас некогда любоваться природой: я рассматриваю забор из толстых жердей, огораживающий холмистый участок размером примерно в квадратный километр, на котором, небольшими группами, неспешно, будто беседуя, прогуливаются страусы. Иногда маленькие головы на длинных шеях ныряют вниз, видно, к проросшему пучку травки. Несколько особей толпятся вокруг дерева, дотягиваясь до зеленых листочков.

Завидев, наконец, желтое пятно, съезжаю с дороги и по траве направляю машину к ограде. «Мерседес» прыгает по кочкам. Торможу, выпрыгиваю наружу, оглядываюсь. Сверху уверенно катится «гелендваген». Его пассажиры должны радоваться: глупый лох попал в западню, теперь ему некуда деваться… Действительно, «мерседес» почти упирается капотом в жерди ограды, свернуть некуда: по такому рельефу – разве что на танке… «Гелендваген» неотвратимо надвигается.

На столбе ограды висит желтая куртка. Я надеваю ее, ныряю между жердей и бегу. Бегу, экономя силы, главным образом для того, чтобы пробудить у преследователей охотничий азарт.

Сзади громко хлопают дверцы джипа.

– Циклоп, давай за ним! Быстро! – пронзительным, с «блатными» интонациями голосом командует блондин в черных очках.

Значит, он старший. Наверняка за непроницаемыми стеклами прячутся безжалостные водянистые глаза.

Я знаю таких типов. Они делают кровавые дела не только за деньги. Они получают ещё и удовольствие от своей работы.

Бежать трудновато: земля неровная, ноги подворачиваются на многочисленных кочках. Вся трава выщипана, часто встречаются внушительные кучки страусиного помета. Как бы не вляпаться… Впрочем, сейчас это не самое страшное.

Время от времени оборачиваюсь, контролируя обстановку. Циклоп с трудом перелазит через забор, блондин уже проскользнул между жердями, но не торопится в погоню, а нетерпеливо переминается с ноги на ногу, ожидая напарника. Видно, не хочет оказаться со мной один на один. И правильно делает, между прочим…

Наконец, Циклоп тоже преодолел заграждение. Он действительно огромен – блондинчик ему по грудь. В животном мире гигант был бы вожаком, но сейчас, – о несправедливость цивилизованности! – именно невзрачный блондин жестом полководца посылает его вперед. Тот бежит с грациозностью бегемота. Получивший поддержку шеф бросается следом. В руках преследователей какие-то палки, скорей всего, бейсбольные биты. Может быть, конечно, клюшки для гольфа или городошные биты, но вряд ли: эти виды спорта почему-то в меньшем почете у бандитов. Интересно, есть ли у них пистолеты? Между нами метров двести. Приличная фора! Впрочем, все относительно – смотря как у них со спортивной формой…

К счастью, преследователи бегут вяло: кросс по пересеченной местности явно не самая сильная сторона в их физической подготовке. Вполне понятно: у бандитов совсем другая специализация. Если догонят, постараются ее продемонстрировать.

– Эй, ты, стоять! – кричит кто-то из них. Наверное, блондин. – Стоять, козел! Хуже будет!