Ирина встала с дивана, успокаивающе коснулась мужа рукой. Заглянула в комнату к сыну: тот тихонько ковырялся с чем-то, сидя на постели. Вроде бы со своими любимыми «трансформерами». Она прошла на кухню, поставила на огонь чайник, села на стул у окна.

Дождь прекратился, опять начало подмораживать, но небо по-прежнему хмурилось. «Снег пойдет», — подумала Ирина. Что-то не давало ей покоя в в связи с недавними кадрами. Что-то ей они напомнили. Ирина вновь посмотрела в окно, нахмурилась, тщетно пытаясь собрать в порядок мысли. Пойти Бориса спросить? Да нет, откуда он может знать! Она встала, прислушалась — никто не идет — вытащила припрятанную сигарету, торопливо закурила. И тут же вспомнила.

Эта передача была приблизительно год назад. Местное телевидение брало интервью у какой-то русской семьи. В небольшой комнате сидели трое: старушка, ее уже пожилая дочь и молодая яркая женщина в косынке — тележурналист. Вопросы, которые она задавала, разнообразием не отличались. «Хорошо ли им живется в Чечне? Хорошо ли, вообще, живется русским при новой власти?» Женщины отвечали по очереди, заученными фразами. «Живется нам очень хорошо! Да и вообще русским живется отлично. Обижают? Да что за ерунда, ничего такого нет! Наоборот, со стороны чеченцев только помощь. Преступность? Ну, да, есть, а где ее сейчас нет — времена такие. Почему уезжают русские? Уж точно, не из-за новой власти. Скорее, потому, что стало негде работать, а это только из-за бойкота со стороны России. Нет, никто нас не заставлял и не угрожал. Спасибо вам, что дали возможность сказать правду!»

Почему ей вспомнилась та давняя передача, и какая тут может быть связь с сегодняшним репортажем, Ирина объяснить себе не могла. Тогда — явная постановка, сегодня — съемка реальных событий, без ретуши и даже без комментариев. Тогда — заученные ответы невольных марионеток, сейчас — крик души, эмоции, захлестывающие разум. И, тем не менее, какая-то схожесть тут была, она это чувствовала.

Нет, не понять, ускользает… Ирина несколько раз затянулась, открыла сильнее форточку, машинально помахала рукой. Лучше от этого не стало: из форточки потянуло промозглым сквозняком, отбрасывая дым назад — в кухню и коридор. Ну и черт с ним! Зато, вроде бы, легче стало. И вообще — не до этого сейчас. Война войной, а кушать все равно надо.

Ирина поставила в духовку порезанную на кусочки нутрию — в случае чего можно будет и холодными съесть — и пошла в комнату. В коридоре взгляд натолкнулся на аккуратно стоящие в углу новые мужские ботинки. Ирина присела перед собранной сумкой, расстегнула замок. Так и есть — вместо ботинок треть сумки занимала канистра с водой. Опять Борис! Ну что у него за навязчивая идея, все время сует эту канистру? Вдруг, видите ли, бежать потребуется, а как тогда без воды. Да уж найдем как-нибудь, а ботинки жалко — совсем новые.

Ботинки, а вернее, сапоги, они купили прошлой зимой, в маленьком магазинчике около «Океана». Продавец, совсем молодой чеченец, почувствовав потенциальных покупателей, вцепился в них мертвой хваткой.

— Вы посмотрите, посмотрите! — шептал он, доверительно наклонившись. — Какой товар! Пощупайте — настоящая кожа. А прочные какие! Между прочим, это настоящие итальянские военные ботинки. У нас их даже из гвардии Дудаева покупали. Смотрите, разберут ведь! Им же сноса не будет!

Уговорил, купили. Что ж теперь — оставлять? Ирина вытащила из сумки трехлитровую канистру с водой, поставила на ее место сапоги и удовлетворенно улыбнулась.

Ночью от улыбки не осталось и следа.

На этот раз первый налет произошел очень рано: еще не ложились спать. Заслышав мерзкий звук, Борис вскочил, выключил телевизор, потом свет. Метнулся в другую комнату к Славику. Через минуту они уже привычно сидели на полу в коридоре. Ждали.

И дождались.

Две бомбы упали где-то совсем близко, во всяком случае, такого грохота еще не было. Стекла возмущенно задребезжали, но выдержали. Славик уткнулся Ирине в плечо и заткнул уши. После второго взрыва Борис обнял их обоих, что-то зашептал, успокаивая, а у самого в голове только и крутилось: «Только бы не по нам, только бы не по нам! Хватит!»

Самолеты, словно послушавшись, исчезли в ночной мгле, затих сводящий с ума вой. Они еще немного посидели так, приходя в себя, чувствуя, как перестает бешено колотиться сердце, как покидает мозг первобытный ужас. Борис разжал руки, привалился обессилено к стене.

— Ну, что ты, Боря, все уже… — тихо сказала Ирина и склонилась к Славику. — Сыночка, отбой, пошли спать. Боря, посмотри на него!

Борис перевел взгляд на сына: тот мирно спал, спрятав лицо у мамы на груди и заткнув уши.

— Славик, пошли спать, — повторила Ира. — Вставай мой хороший, они сегодня больше не прилетят.

Она ошиблась — прилетели.

Борис успел заснуть и даже увидеть сон. Нет, телевизора там не было, войны не было тоже. Шумели листвой каштаны, ярко светили фонари, как сумасшедшие орали цикады. Блестели смеющиеся сине-серые глаза, звенели поющие фонтаны, было легко, спокойно, и воздух пах счастьем. Тихо и незаметно мелодия фонтанов стала меняться, возник новый совершенно неуместный здесь звук. Он усиливался и усиливался, заглушая и фонтаны, и цикад. «Ира, надо просыпаться, — сказал Борис, — грачи прилетели». «Какие грачи? — удивилась Ира. — Я не хочу, здесь так хорошо!» Звук перешел в низкий гул, затем в вой, Борис собрал последние силы и проснулся.

За окном гудело. Они еле успели вскочить с дивана, схватить так и не проснувшегося Славика и привычно скрючились в коридоре. На улице блеснула яркая вспышка — и тут же воздух разорвало оглушительным грохотом. Мгновение, меньше, чем удар испуганного сердца — и новая вспышка. Потом еще одна, еще и еще. Звуки новых взрывов догоняли предыдущие, сливаясь в одну нескончаемую оглушительную дробь. Квартиру залили желто-зеленые отсветы, как будто за окном работала гигантская электросварка. Мелькнули испуганные глаза Ирины, искаженное лицо Славика. Еще одна вспышка, взрыв, и все затихло. Только надоедливо воет вдали улетающий самолет.

Борис вытер мокрый лоб, полез в карман за сигаретами.

— Папа, что это? — испуганным шепотом спросил Славик.

— Бомбы. Или ракеты.

— Бомбы? — удивилась Ирина. — Как будто одна разорвалась на кучу кусочков, а потом уж каждый из них.… Не похоже.

— Черт его знает? Действительно… — торопливые, сбивающие дыхание, затяжки. — Может, кассетная? Хотя они вроде запрещены…

— А если такая в крышу попадет? Дай затянуться!

Самолеты прилетали еще один раз, а может, и два. Заснули, не снимая пальто.

Над площадью у драмтеатра гремела музыка АBBA. Поющие фонтаны выбрасывали в ночное небо разноцветные, искрящиеся в лучах прожекторов, струи. Площадь была пуста, не считая развалившегося на скамейке человека в старинных летных очках и таком же допотопном шлеме. Человек размахивал воображаемой дирижерской палочкой и, повинуясь ей, тугие струи то поднимались до самого неба, то падали вниз.

— Мани, мани, мани, — пел человек, — мани, мани! Привет, Борис! Видал, как у меня получается? Не то, что у твоего тезки!

— Какого еще тезки? — не понял Борис.

— Ай, ай, ай! — пропел летчик-дирижер. — Как какого? Самого знаменитого! Забыл, как он оркестром дирижировал? То оркестром, то страной, то оркестром, то страной. Мани, мани, мани!

Борис почувствовал раздражение.

— А, ну правильно — у нас всегда только президент виноват! Дороги плохие — президент, подъезды грязные — президент, на головы бомбы валятся — тоже президент. А остальные — так, ни при чем!