И чтоб трагедией душиНе стала драма юности,Я говорю себе: «ПишиО радости, о лунности…»И ты ходи почаще в лугК цветам, к закатам пламенным,Чтоб сердце пламенело вдруг,Не стало сердце каменным.Да не забудь в конце концов,Хоть и не ты, не ты моя:На свете есть матрос Рубцов,Он друг тебе, любимая.1962
Элегия
Брату Алику
Стукнул по карману — не звенит.Стукнул по другому — не слыхать.В тихий свой, таинственный зенитПолетели мысли отдыхать.Но очнусь и выйду за порогИ пойду на ветер, на откосО печали пройденных дорогШелестеть остатками волос.Память отбивается от рук,Молодость уходит из-под ног,Солнышко описывает круг —Жизненный отсчитывает срок.Стукну по карману — не звенит.Стукну по другому — не слыхать.Если только буду знаменит,То поеду в Ялту отдыхать…Март 1962
Портовая ночь
Старпомы ждут своих матросов.Морской жаргон с борта на бортЛетит, пугая альбатросов,И оглашен гудками порт.Иду! А как же? Дисциплина!Оставив женщин и ночлег,Иду походкой гражданинаИ ртом ловлю роскошный снег.И выколачиваю звукиИз веток, тронутых ледком,Дышу на зябнущие руки,Дышу свободно и легко.Никем по свету не гонимый,Я в этот порт явился самВ своей любви необъяснимойК полночным северным судам.Вот бледнолицая девицаБез выраженья на лице,Как замерзающая птица,Сидит зачем-то на крыльце.— Матрос! — кричит. — Чего не спится?Куда торопишься? Постой!— Пардон! — кричу. — Иду трудиться!Болтать мне некогда с тобой!
