И, если дни на счет годов помножить,Пятнадцать тысяч превзойдет итог.Но эти тысячи, порой несчастных,Порой счастливых, пережитых дней, —Как ожерелья белых, синих, красных,Зеленых, желтых, всех цветов огней!И эти бусы жгут и давят шею,По телу разливают острый яд.Я погасить их пламя не умею,И в ночь и днем они меня язвят…Какие камни сбросить мне? Не вас ли,Рубины алые, где тлеет страсть?Беру их в руку… Но давно погасли,Как жемчуга, они. За что ж их клясть!Так вас, быть может, яркие алмазы,Вас, тайные, преступные мечты?Нет! в ясном свете, вы — слепые стразы,Обманный блеск поддельной красоты!Так, значит, вас, глубокие опалы,Воспоминанья скорби и могил?Нет, нет! и вы — цветок уже завялый,И ваш огонь стал мертвым и остыл!А вы, исканья бога, аметисты?И вы, сапфиры вдумчивых стихов?Сверкал из вас, в былом, огонь лучистый,Но вы теперь — лишь груз холодных слов!Так что ж палит? Вы, скромные агаты?Ты, нежная, святая бирюза?Ты, гиацинт? — случайные утраты,Мелькнувшие в вечерней мгле глаза,Сны недовиденные встреч мгновенных,Губ недоласканных прощальный суд?Что жжет еще меж зерен драгоценных?Смарагд? топаз? лал? оникс? изумруд?Всмотрюсь, — и блекнет блеск великолепий:На белых нитях — только тусклый груз…Но эти нити сжали жизнь, как цепи,Палят, как угли, звенья длинных бус!И жаль порвать уборы ожерелий:Палим, любуюсь ими я в тиши…Пусть каждый камень мертв: они горели,Горят и ныне — в тайниках души!
Май 1916
О себе самом
Хвала вам, девяти Каменам!
ПушкинКогда мечты любви томилиНа утре жизни, — нежа их,Я в детской книге «Ювенилий»Влил ранний опыт в робкий стих.Мечту потом пленили дали:Японский штрих, французский севр,Все то, об чем века мечтали, —Чтоб ожил мир былой — в «Chefs d'Oeuvre».И, трепет неземных предчувствийСредь книг и беглых встреч тая,Я крылий снам искал в искусствеИ назвал книгу: «Это — я!»Но час настал для «Третьей Стражи».Я, в шуме улиц, понял властьВстающих в городе миражей,Твоих звенящих зовов, страсть!
