От зноя, в пыльный летний день. Твой рот, страдальческий и алый, Я целовала, берегла я Твою тоскующую лень. Пока, все думы погашая, Не проникала в окна тень. Настала осень; дождь протяжный Шумит в ленивой тишине, А ты, весь радостный, весь влажный, Осенних астр цветную связку Несешь кому-то, но не мне… И вечер грустно шепчет сказку О невозвратном, о весне… <1910>
Ей лет четырнадцать; ее глаза Как на сережке пара спелых вишен; Она тонка, легка, как стрекоза; И в голосе ее трав шелест слышен. Она всегда беспечна, и на всех Глядит прищурясь, скупо, как в просонках. Но как, порой, ее коварен смех!.. Иль то — Цирцея, спящая в пеленках? Она одета просто, и едва Терпимы ей простые украшенья. Но ей бы шли шелка, и кружева, И золото, и пышные каменья! Она еще ни разу алых губ В любовном поцелуе не сближала, — Но взгляд ее, порой, так странно-груб… Иль поцелуя было бы ей мало? Мне жаль того, кто, ей вручив кольцо, В обмен получит право первой ночи. Свой смех она ему швырнет в лицо, Иль что-то совершит еще жесточе! 1910
На горячем песке, пред ленивым прибоем, Ты легла; ты одна; ты обласкана зноем. Над тобой небеса от лучей побледнели. Тихо миги проходят без цели, без цели. За тобой на откосе спокойные сосны. Были осени, зимы, и вёсны, и вёсны… Море мирно подходит с ленивым прибоем. Этим морем, мгновеньем, покоем и зноем Хорошо упиваться без дум, без загадок. Час дремотный на взморье так сладок, так сладок. Быть как волны, как солнце, как миги, как вёсны… Полдень жжет, море вкрадчиво, пламенны сосны, Небеса в высоте от лучей побледнели… Жизнь неслышно проходит, без цели, без цели… Декабрь 1909 — январь 1910
Дождь окрасил цветом бурым Камни старой мостовой. Город хмур под небом хмурым, Даль — за серой пеленой. Как в стекле, в асфальте влажном Стены, облака и я.
