уделил эзотерическим практикам. Расширяющим сознание методам или вроде того. Как же, ведь я учёный. Зря. Если бы я обладал способностью контролировать свою осознанность до такой степени, что моё осознание себя стало бы непрерывным — тогда бы я смог с уверенностью сказать, что САМ останусь наблюдателем своего эксперимента. И даже если бомба замедленного действия внутри моих очков взорвётся в этом мире, я всё равно обязательно продолжил бы наблюдать себя в мире другом, параллельном. И так до бесконечности. А сейчас — я ни в чём не уверен.
За окном непролазный мрак, завывает ветер. Когда погаснет дисплей, я останусь без вас. Когда потухнут свечи, я останусь в абсолютной темноте. Как в том полусне, где я бродил по комнате, похожей и не похожей на мою. Хватит мне сознания, чтобы дотянуть до утра, до первых лучей Солнца? Или «наблюдатель» сразу исчезнет, а лучи лазера попадут на ретиналь? Или это произойдёт только в этом мире, а в другом — мы благополучно завершим эксперимент и встретимся с вами? Не знаю. Никто не знает.
P. S. Я первым делом вышел на представителей московского офиса Яндекса, у меня там есть знакомый, работает в одном из Яндекс-проектов. Он по своим каналам пошуровал. Так вот, сотрудник Яндекса, пожелавший остаться неизвестным, просмотрел логи робота-поисковика и подтвердил что (цитирую): «Действительно, сайт http://kotsh27.blogi.su был проиндексирован 02/03/2011 — но это единственный субдомен сайта blogi.su, в реальности не существующего. Более того, IP-адрес этого сайта не совпадает ни с одним из ныне зарегистрированных. Ссылки с этой страницы ведут на внешние сайты (картинки, вебкамера), которых тоже нет в природе. Будем разбираться!»
Вот и думаю теперь — был kotsh27 на самом деле или нет? А если был — то где он сейчас?..
Наталья Анискова
САЙГОН
Душно… Было по-питерски душно. Воздух, густо замешанный на утреннем тумане с Невы, дневном смоге, вечернем запахе прогретого асфальта и ещё на чём-то неуловимом, крепко обнимал прохожих.
С улицы Салтыкова-Щедрина Славка повернул на Литейный. Позади остались величественный Дом офицеров, похожий на торт Преображенский собор, памятник Некрасову, кружевной фасад Центрального лектория. На углу, на пересечении Невского с Владимирским — буква Г сорок девятого дома. Красноватые стены, полукруглые окна и тяжёлая дверь — вход в «Сайгон».
Уже лет двадцать строгие мамы заклинали подросших сыновей и дочерей держаться подальше от этого злачного места. Начиная с конца шестидесятых здесь собиралась питерская богема. Художники, писатели, музыканты, наркоманы и фарца, студенты и просто бездельники — молодые и не очень. В «Сайгон» шли стиляги, хиппи, рокеры, рафинированные кочегары и дворники. Мальчики и девочки из хороших семей тянулись в «Сайгон», как сельдь на нерест. Сюда убегали от одиночества. Здесь писали стихи, читали конспекты, обменивались самиздатом, влюблялись и собирали деньги на выпивку.
Мамы заклинали, а дети, разумеется, поступали по-своему. Новые и новые поколения юнцов протирали штаны на низких подоконниках «Сайгона», которые использовались как скамейки. Сидя на них, пили кофе и вели умные беседы, узнавали о квартирниках и глазели на своих кумиров.
Славка толкнул тяжёлую дверь и шагнул вперёд, прищуриваясь. Жёлто-белым светили и подмигивали засиженные мухами длинные лампы дневного света. Похожие на паруса шторы наполовину закрывали окна. Зал казался вдвое больше, оттого что отражался в дальней зеркальной стене — говорили, что за ней прячется конторка с многочисленными микрофонами.
У стойки Славка разглядел Боба и направился туда, лавируя между столиками и редкими ещё посетителями. Жизнь в «Сайгоне» начиналась после пяти, когда приходили завсегдатаи. По утрам в кафе заглядывал случайный люд, с полудня до часу завтракали книжные спекулянты-перехватчики с Литейного. Затем обычная публика пила кофе — часов до четырёх. Сейчас вечер только расходился, набирал градус.
Славка добрался до стойки и хлопнул Боба по плечу. Тот обернулся всем корпусом, распахнул руки, заголосил комично:
— Сколько лет, сколько зим!
— Пойдём за столик, пока свободно, — предложил Славка.
— Пошли. Ты с нами, Пат? — повернулся Боб к стоявшей рядом девице, которую до этого загораживал от Славки.
Девица оказалась… Ох, и оказалась! Славка даже сглотнул непроизвольно. Стриженная «под пажа», высокая. Тоненькая, но не тощая — изящная, как фарфоровая фигурка, сахарно-белокожая.
— Я тебя здесь не видел раньше, — сказал Славка, едва уселись.
— Видел. Но не замечал. Я была с Вольдемаром.
— Вот как? — Вольдемаром звали модного скульптора, специалиста по бюстам вождей. — И где Вольдемар?
— Кто знает, — Пат пожала плечами и вдруг взглянула на Славку в упор чёрными, в пол-лица глазами. — Я больше не с ним.
Славка чувствовал, как тонет к чёртовой матери в этих глазищах, как затягивает омут неведомого и знакомого откуда-то, почти родного.
— Споёшь? — подняла бровь Пат.
Славка кивнул. Боб молча подал ему гитару. Пальцы легли на привычные гриф и деку. И что-то включилось само собой. Славка был аккордом и словом, нанизывал мир на струну и повелевал им. Он целовал в губы жизнь и чувствовал, знал — всё ещё будет, будет…
И всё было. Квартирник у Люды Лосевой, и податливые плечи Пат, и лютый мороз зимы восемьдесят шестого — были. Были вечера в «Сайгоне», полуподвальные концерты в занюханных районных ДК, ментовские облавы. Были демонстрации в девяносто первом, и стихийные концерты на площадях, и пьянящая мысль: «Вот теперь…» Были кипящие ртутью стадионы, и девичий визг в залах, и девичьи же драки у гримёрок. Первая, она же последняя, «дорожка». Были похороны — Сашины, Витины, Янкины, Серёжины. Стук земляных комьев и недоумение: «Как же так? Куда?»… Было повторяющееся рефреном мамино «Скоро тридцать, Славик» и чудесным образом упорядочившая быт и бытие Оля. Был нескончаемый гастрольный «чёс» по стране… Всё было.
