приготовился высказать трактирщику все, что думаю о таких шутках, как замечаю какое-то мельтешение в углу конюшни.

И что это у нас – никак вазила? В голове всплывает очередное воспоминание-пояснение: дух – покровитель лошадей, разумен, выглядит, как человек, но с конскими ушами и копытами. Всякий домохозяин имеет собственного вазилу, который живет в конюшне, заботится о лошадях и оберегает их от болезней. Точно он.

– Вазила, выходи, – зову его, – разговор есть.

– Ага, выходи, – пищит он, – а ты меня поджаришь, вы всегда так с нами поступаете.

– Выходи, я не трону тебя. Даю слово, или ты не веришь моему слову?

– Верю, – соглашается вазила и появляется в метре от меня.

– Почему лошадь в таком состоянии?

Чего мне стоит это напускное спокойствие… Читать о таком легче, чем оказаться на месте главного героя.

– Так этот скряга кормит ее какой-то бурдой, да и мне ни разу не принес угощенья, – с грустью в голосе объясняет он.

Так, все ясно. Сейчас поговорю с этой ошибкой природы, и как он еще не разорился?

– Уважаемый, – подчеркнуто вежливо спрашиваю трактирщика, – вы слышали вазилу?

– Да, слышал.

– Так делайте хоть что-нибудь. Или, по-вашему, это должен сделать я?!

– Я сейчас все устрою, – часто кивает испуганный трактирщик.

Оставляю его в конюшне, возвращаюсь в трактир и сажусь за самый дальний стол. Минут через десять появляется сам хозяин, подходит к барной стойке, берет бутылку и направляется ко мне.

– Спасибо, господин, прошу вас отведать лучшего вина в моем трактире, – начинает заискивающе мямлить он, – и вот немного денег – дела плохо идут.

О, и заикание прошло! Неудивительно, что дела плохо идут – с такой-то кухней и чистотой.

– Надеюсь, это не та бормотуха, что ты подсовываешь всем посетителям? – недоверчиво интересуюсь у него.

– Нет, мамой клянусь! – с видом оскорбленной невинности восклицает он.

Ну-ну, знаем мы таких – у нас на рынках торгуют.

Забираю бутылку и иду в свою комнату – надо еще раз осмыслить все произошедшее. Что мы имеем – другой мир, чужое тело, панику моей семьи и девушки из-за моего исчезновения. В общем, ничего хорошего. Что делать и кто виноват? Кто виноват – не знаю, и что делать – тоже. Достаю книгу заклинаний и начинаю листать. Может, что-то полезное найду. Не то, опять не то… Вот это, наверно, сможет слегка помочь! «Ритуал восстанавливает тело и разум при повреждениях средней тяжести…» Попробуем. Закрываю ставни и кроватью подпираю дверь. Думаю, если будут ломиться, то это их слегка задержит. Кинжалом черчу на полу пентакль (забавно будет выглядеть трактирщик, когда его увидит) и вписываю в него руны. Становлюсь в центр, направляю ману в рисунок. Перед глазами все начинает плыть.

Вспышка. Я в незнакомой комнате, вокруг меня какие-то люди, лиц почему-то не различить, мы внимательно слушаем седовласого человека: «…в самом начале Войны Стихий буквально из ниоткуда появился орден магов, весьма могущественных. Считают, что они пришли из другого мира. Их вера, магия были чужды нашему миру, но орденцев это не волновало. Мечом и магией они обращали в свою веру – от костров, на которых сжигали несогласных, ночью становилось светло, как днем. Там, где они строили свои храмы, их сила возрастала. Но однажды они просто исчезли, куда и почему – до сих пор неизвестно. Все, что от них осталось, – десяток книг да пара храмов. Я покажу вам одно щитовое заклинание, основанное на кро…»

Опять вспышка. Темный зал, мне вручают перстень – символ принадлежности к нашему братству и завершения обучения.

И еще вспышка… И еще…

Вынырнув из видений, замечаю, что комнату освещает неяркий свет, пробивающийся сквозь щели в ставнях, похоже, наступило утро. Странно – ритуал начался спустя пару часов после полудня, а уже следующий день наступил.

Так, чужая память вроде бы восстановлена, но покрыта туманом – образы беспорядочно кружатся. Но есть несколько ярких эпизодов. Похоже, магические навыки нужно будет отработать на практике. Но это потом, сейчас очень хочется пить, а фляжка пуста. О, у меня же вино имеется – беру бутылку, кинжалом отбиваю горлышко и несколькими глотками осушаю ее.

Разбаррикадирую дверь и спускаюсь в зал трактира, там тихо и пусто.

– Трактирщик, – кричу я, – еды! И живей!

Через минуту он появляется с подносом, на котором стоят: тарелка с мясом, каша в глубокой миске и небольшой кувшин, по-видимому, с квасом. Сноровисто сгрузив все на стол, он быстро выбегает из зала. Странно, почему он подает сам, где разносчицы?

Только приступаю к еде, как назад возвращается трактирщик и с ним мужчина лет пятидесяти, с золотой цепью на шее (эх, прям как в лихие девяностые), и направляются оба к моему столу.

– Господин охотник, я староста Малых Гнилушек Гнил, у нас здесь появилась проблема по вашей части, – говорит он и выжидательно смотрит на меня.

Представляться не буду, думаю, что ему уже все доложили.

– И какая же проблема? – прожевав, интересуюсь я.

– У нас пропало несколько приезжих охотников и травников, – отвечает он и, заметив мой недоумевающий взгляд, добавляет: – Возле развалин башни древнего мага.

Любопытно, почему же ты вчера не пришел?

– Я схожу туда и проверю, – соглашаюсь я. – Какая за это награда?

– Вы не будете разочарованы, господин охотник.

Звучит как-то двусмысленно, но других вариантов заработать я пока не вижу.

Узнав все подробности, я принимаюсь за остывший обед. Доев и расплатившись за него и комнату (двадцать медяков, совсем обнаглел толстяк), выхожу из трактира и направляюсь к точно таким же воротам, как и с той стороны, откуда пришел. Пройдя через них, стараюсь бесшумно двигаться в сторону леса. Минут через тридцать вступаю под его зеленые кроны.

Лес как лес – зеленая листва, птички квакают (м-да, и это я считаю нормальным), по кустам шебуршит какая-та мелкая живность. Тишь да гладь…

Двигаясь неспешно и осторожно, только на закате подхожу к развалинам башни. Сложена она из крупных каменных блоков, местами покрытых пятнами лишайников и обильно заросших плющом. М-да, да и название «развалины» преувеличено – целыми остались два надземных этажа, правда весьма обветшалых, и неизвестно сколько подземных, если они есть. Лезть в катакомбы на ночь глядя желания не возникает, поэтому отхожу метров на пятьсот от башни, ставлю магического стража, заворачиваюсь в плащ и ложусь отдыхать.

Поспать не удается. Магический страж срабатывает через пару часов. Подскакиваю, чудом не запутавшись в плаще, и озираюсь.

В паре метров от меня стоят два человека, но как-то безжизненно они выглядят. Похоже, это и есть те самые пропавшие охотники!

В голове всплывает очередное воспоминание-пояснение: кадавр или кукла, созданная магом из человеческого тела, опасность средняя. Существо получается живым, с повышенной силой и не чувствительным к боли. Ошалело трясу головой, как же мне это надоело!

Значит, где-то неподалеку должен быть маг. Вытаскиваю меч из ножен и жду… Первому подошедшему отрубаю голову и ногой бью в грудь. Второй удивляет – он резко прыгает на меня, рефлекторно выставляю меч острием вперед (непростительная ошибка) и накалываю кадавра, как бабочку на булавку. И тут кто-то или что-то ударяет меня в затылок (эх, где же мой шлем), и мое сознание меркнет. Похоже, это становится традицией.

Очнувшись, осознаю, что прикован к стене в каком-то подземелье. Осматриваюсь. Стены из грубо отесанных каменных глыб, чадящие факелы на стенах, запах сырости. Выбиваются из этого ряда две вещи – большой стол из потемневшего дерева, заставленный различными ретортами, перегонными кубами