Сказал однажды мудрый граф д'Урак:«Найти в сонете мысль — куда как сложно!Нередко он — забава для писак;Его рассматривать на свет возможно,Как дамскую вуаль: ведь ненадежноСкрывать под ней лицо. Иной поэтТакого наворотит — мочи нет,Но взглянешь глубже — суть стихов ничтожна».И прав д'Урак, кляня «Петраркин бред»:В нем уйма слов нелепых и туманных,В нем изобилье бредней такерманных…И вот я сочиняю свой ответ,Куда хочу вложить я смысл незримый,Меж строчек имя скрыв своей любимой.
«Сонеты, — учит Соломон дон Дукка, —На редкость мыслью подлинной бедны,В прозрачном их ничтожестве видныХитросплетенья зауми со скукой.Красавицы чураться их должны.Их понапрасну выдумал Петрарка.Чуть дунь — и все труды его насмарку.Они смешны, слащавы и бледны».Не возражаю Солу. Хоть и зол он,Но прав. Сколь часто, изумляя свет,Убог, как мыльный пузырек, сонет,Не этот, я надеюсь. Тайны полон,Он будет, вечен и неколебим,Беречь свой смысл — ваш милый псевдоним.
1Слушай — санки… бубенцы…Бубенцы!Это радость, серебринки,Пролетят во все концы!Звон за звоном, словно гроздья,По морозу в ночь и в тень.И мигающие звезды,Ярко брызнув в мерзлый воздух,Динь-динь-динь и День-день-день —И раздольно и гульливоПо руническим мотивамРучейками разливаясь, торопясь во все концы —Бубенцы!Запевают бубенцы —Пролетают и играют бубенцы.2Слушай — сладостный, зеркальныйЗвон венчальный!Звон искристый, золотистый,Звон недальный, беспечальный!Он плывет по стогнам ночи,То протяжней, то короче!Полнозвучный, весь литой,Золотой —Пеньем лютни, лютни плавнойСвоенравнойВ тишину,Песней горлинки забавнойНа весеннюю луну, —Он из чаши колокольнойВольный, как поток раздольный,Нарастает…Нарастает в высь и сладостно он тает,Отдыхая, замирая…Звон за звоном — перезвон,Звон, и звон, и звон, и звон,Перезвон —Отовсюдный, изумрудный, светлый звон…