Поэт – конечно графоман.

Живёт он прозою… стихами…

Но не ищите меж словами

Его судьбы. Они – экран,

Где крутят фильмы созерцанья,

Проникновенья в массы тем,

Сочувствия, всепониманья…

Неотвратимости проблем.

Поэт не тот, кто задницей корпя,

Выдавливает строчки из себя,

И изучив тома стихосложения,

Слагает по слогам стихотворения,

Высчитывая ударений ритмы,

Из словарей выписывая рифмы.

Он, несомненно, мастер, спору нет,

Ремесленник, однако не поэт.

Рифмовать, не рисовать:

Слово лишь за хвостик хвать…

Хвостик к хвостику рядком…

Смысл сам придёт потом.

Слово к слову. Фраза к фразе.

Против фазы ли, по фазе…

Стих отыщет сам пути,

Слово, то, не упусти.

Пылали россыпью, бенгальскими огнями,

Сжигали Душу сном прозрачным льда,

Укутывали хладными снегами,

Но были так желаемы всегда,

Те строчки, что струились беспредельно,

Поочерёдно, или (по)отдельно,

Меняя тему десять раз на дню…

И отдаваясь этому огню,

Легко так было плыть за облаками

Нестрогими и милыми стихами.

Теперь они, укрывшись в книжках, спят,

Но Душу мне, как прежде бередят.

И жаль, хоть весь спектакль отыгран в лицах,

Но ничего уже не повторится.

И, взявшись за руки, промчатся сквозь года

Улыбки наших слов, и канут в никуда.

Мир задыхался без движения,

Отодвигаясь от меня.

Слова искали продолжения,

Хотя бы капельку огня.

Но строчки молча шелушились,

Ни в чём не отражая суть,

И пустотой в Душе копились,

Не позволяя мне вздохнуть.

И не надо рифмовать,

Просто фразу записать,

А за ней ещё одну…

Вдруг Души задеть струну…

И, не ведая о чём

Будет следующая строчка,

Просто вслед, как вдаль ручьём,

Плыть подобием листочка.

И не биться головой,

Не насиловать природу…

Не предскажешь мир живой…

Ни стихи… и ни погоду.