Ищут женщины нашиСвоих сыновей;Где мелькают котомки,Все в дорожной пыли;Где гремят не винтовки —Костыли, костыли…Я бродил неустанно,Словно жизнь познавал.На глухих полустанкахС ребятней бедовал.Мы все беды сносили,Потому что не разПолустанки РоссииБыли домом для нас.Были домом,В которыйВновь хозяйка вошла,Деловито с котомкойПримостясь у стола,И негромко спросила:«Как дела, малыши?»Шла хозяйка РоссияПо смоленской глуши.И глядела усталоВ холодный закат,На глухих полустанкахВстречала солдат.Шла за плугом уныло,Поднимала садыИ на братских могилахВысевала цветы.
СИЛЬНЕЕ СМЕРТИ
Памяти Тимофея Куролесова
1Отступали молча.Без вопросов.Юные, сутулые слегка…Сколько нас, парней русоволосых,Пало на холодные снега!..Пели пули.Но и отступая,Мы вставали на огонь свинца.Пели пули…Пули остывалиВ наших остывающих сердцах!Не рябина ягоду роняла,Не костры пылали на снегу, —Это мыСвоею кровью алойМолча устилали путь врагу…Как обидно!Вот и мне не драться.Не поднять тяжелой головы.Вот и я лежу в могиле братскойЗдесь, неподалеку от Москвы.Понимали: с жизнью расставались.Только вот понять я не могу,Почему не дышит мой товарищ —Черноглазый парень из Баку?Почему мой друг,С которым вместеВозводили домны и дома,Здесь лежит, не дописав невестеПервого короткого письма?Сколько нас навеки отслужило,Нас — двадцатилетних, озорных!..
