Ему плевать,Апостолу рубля,На эту кровьВ отцовском партбилете.Плевать,Что мать мою взяла земляПлевать,Что я один на белом свете.Нет, не один!Отечество со мной.И я его наследую по праву.Нелегкою и страшною ценойДосталась мне земли отцовской слава.И он, конечно, жив,Тот краснобай,Что по тыламСлонялся воровато.И ты, земля,Ни в чем не виновата,Не виновата, дорогая, знай.Он жив!Но я-то мимо не пройду,Не промолчу,Когда молчать не надо.Я славлю нашей правды баррикадыИ вижу,Кто — по эту,Кто — по ту!Мне скажут:— Эка, парня повело!Какие баррикады в наше время?Переходи-ка, брат, к любовной тема.Риторика — пустое ремесло.Ты не о том хлопочешь,—Скажут мне.—Ну, согласимся,Всякое бывало.Земля давным-давно отвоевала,А ты опять толкуешьО войне.5Да, на рентгеновских экранахОни, пожалуй, не видны —Незаживающие раны,Беда и боль родной страны.В календаряхМелькают датыНе поражений,А побед.Мы забываем о солдатах,О тех,Кого на свете нет.Мы забываем об утратах.Не чтим могильные холмы.А каково живым солдатам?Их тоже забываем мы.Да, это правда.Мы-то знаем!И каждый подтвердить готов,Что лишь за чаркойВспоминаемО мужестве живых отцов.Мы вспоминаем их награды,Медали ихИ ордена.А кто-то говорит:— Не надо!Она давно была, война…А вы себе на миг представьте,Вы, незнакомые с войной,Как плачут маршалы в отставке,Исполнив долгПеред страной.Как плачут старые солдаты,Как, покидая этот сеет,Они нам оставляют датыБылыхНемеркнувших побед.Незаживающие раны,Беду и боль родной страныНам оставляют ветераныПобедной, горестной войны.Но не кому-нибудь другому,А нам,Когда придет беда,
