Звучи, рожок Смоленщины моей,Пленяй своей свободною игрою.Храни прощальный поклик журавлейДо встречи с нимиВешнею пороюИ верь,Что та пора не за горою.Когда она придет путем своим,Не смей печалью беспокоить душу,Звени скворцом или ручьем лесным,Я сына позовуТебя послушать,Чтоб не был он к природе равнодушен.Он должен веритьВ правоту реки,Раскованной и бешено летящей,Он должен знать,Что живы родники,Что жизнь пришла в безжизненныеЧто будущее наше — в настоящем.Ну, а покаГрусти, рожок, грусти,Я эту грусть взволнованно приемлю.А то, что сына нет со мной,Прости!Зачем ему в печали видеть землю?Все впереди у наших сыновей:И грусть, и радость,И печаль, и горе…Звучит рожок Смоленщины моейВ осеннем вечереющем просторе.И звуку грусти зябкий ветер вторит.
О ЛИСТЬЯХ
Листва — она по-разному шуршит.Весной, совсем усталости не зная,Она минуты не живет в тиши,Она звенит —Она ведь молодая.А летом глуше слышен шум ее —Ведь молодость ушла с весенним громом,Она уже по-новому поетИ думает о жизни по-иному.Придет сентябрь,Придут крутые дни,И листья загрустят и пожелтеют,С глухим ворчаньем упадут ониИ на земле под утро поседеют.
МАСТЕРУ ХОККЕЯ А. ФИРСОВУ
Сигары. Сигареты. Фиксы.И господа кричат: «О'кей!»А мой однофамилец ФирсовИм демонстрирует хоккей.Бей, Анатолий!Так и надо.Мы в каждом деле — как в бою.Не зря Америка с КанадойТвердят фамилию твою.Удар! —И снова вынимаетПротивник шайбу из ворот.Тебя по-братски обнимаютРебята, молодой народ.Ты понимаешь,Что обязанСвоим ударом только им,Тем бескорыстным, ясноглазымДрузьям, соратникам твоим.Бей, Анатолий!Я доволен.Дерзай на ледяной тропе.Но знай,Что я ведь тоже воинИ мне труднее, чем тебе.Не многие меня с удачейВот так поздравят, от души.
