Ты на вишневой дудочке, Пожалуйста, сыграй Про селезня, Про уточку, Про тот грачиный грай, Про ту пыльцу ольховую, Про иву, что цвела, Про дедушку — Бетховена Из нашего села. В молчанье неуверенном Мне горько сознавать, Что дудочка Потеряна И некому сыграть.

«Под небом бирюзово-синим…»

Под небом бирюзово-синим Ясна тысячелетий вязь. Пою тебя, моя Россия, Банальной рифмы не стыдясь. Тебя веками воспевали, Храня хребты твоих основ. И песни Старились едва ли От повторенья тех же слов. Ясна, Красна Весна В России. Заря не зря столь хороша, Что тает от высокой сини Любая черствая душа. Весна явилась без отсрочки В крестьянский быт, В девичьи сны. И молча лопаются почки Под разноветрием весны. Уже не за горами лето, Оно в дороге до поры. В неярких искрах первоцветов Мне видятся его костры. Костры гвоздики, иван-чая. Костры шиповника в лесах… И я молчу, весну встречая Слезою радости в глазах. Над мутной речкой топят бани, Поет овсянка, А вдали Дрозды такое барабанят, Что слышен поворот земли. Я снова здесь, Где мир спокоен Своей извечной чистотой, Где долго розовеют кони Над затуманенной водой, Где, тишину опережая, Заря касается полей, Где в муках Женщины рожают Своих прекрасных сыновей.

«Как уголек сожженной спички…»

Люсе

Как уголек сожженной спички, Как дым ромашек на лугу, Любовь Становится привычной.
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату