Как будто сад раскинутымСтоит в долине город,А улицы, в долине той,Уходят прямо в горы.У нас еще задумаласьВесна — идти иль нет,А здесь на пышных улицахВеселый летний цвет.А солнце жарит с высоты,Палит огнем пожарным.От солнца этакого тыСойдешь с ума, товарищ!А хлеба здесь не родится,Жрет булки весь народ.Буржуев здесь не водится, —Их вывели в расход.Вина здесь не убавится,Хоть пей с утра до вечера,А бабы здесь — красавицы,Но, малость, недоверчивы.Когда-нибудь, наверное,Устроим для народа,Чтобы во всех губернияхБыла как здесь погода!
4. «Ты написан бурой краской…»
Ты написан бурой краской.Меж двумя морями мост.Там на карте гор кавказскихНе увидишь пышный рост.А посмотришь глазом зоркимГород есть такой, Тифлис.Ходят ослики по горкамОсторожно вверх и вниз.По вместительной плетенкеТащат с каждой стороны,Луком, дынями и грушейТяжело нагружены.Звонким голосом погонщикПриглашает покупать,Но мальчишки могут тоньшеИ пронзительней кричать.Если солнце жарит спину,Помани-ка их сюда, —В толстых глиняных кувшинахЕсть прохладная вода.Крик и говор на базарах,Пахнет серой над Курой,В тесноте кварталов старыхНе проходит верховой.Жмутся улицы по склонам,Крыша, крыша лезет вслед.Там крылечкам и балконамНет конца и счета нет.День-деньской печет как в печке,Не найдешь тенистый сад.Кипарисы словно свечки,В землю воткнуты, торчат.Ну, а все-таки тифлисцамНе сидится по домам,Даже дома спать ложитсяНеохота, видно, там.Спят на улице немало,
