- 1
- 2
Я завидовал ему.
Я жалел ее.
Я ненавидел себя.
Я не мог бросить все и уехать домой, как Петер. У меня просто не было этого выбора. Любовь, которая меня вела не заботилась о такой вещи, как моя свобода. Она не давала мне шанса…
Я любил…
Слишком сильно для того, чтобы отказаться от этой любви.
Застоявшийся Ветерок заплясал на тропе, я вскочил в седло и мы поехали к замку. Надо набрать по дороге яблок, думал я. Вдруг она проснется и ей захочется яблок? А еще надо нарвать букет цветов. А еще надо очень много сил, чтобы остаться с ней, чтобы она смогла полюбить меня. Ведь все это время она жила в сказке — и неважно, как она сама к этому относится, — а значит, надо сделать так, чтобы жизнь со мной тоже стала для нее сказкой, иначе мир, в котором она окажется проснувшись, покажется ей серым и тусклым. Значит, я должен написать для нее сказку. Написать собой. Новую сказку. Сказку, которая начнется в тот миг, когда я постучу в дверь комнаты, где стоит хрустальная кровать, перешагну через порог и впервые увижу ее наяву…
февраль 2001
- 1
- 2
