станет звать на помощь. - Не бойтесь, - я остановился и показал ей пустые ладони. - Я не грабитель. Рон написал мне, где искать ключ - мы с ним два года по электронке общаемся. А вы его сестра, я не ошибаюсь? Женщина, вроде бы, раздумала звать на помощь, но продолжала стоять у двери. Я тоже не приближался к ней. Выражение ее лица было каким-то странным. Нет, не то чтобы она не верила моим словам - тут было что-то другое. - Рон написал, что его не будет… Предложил устроиться тут, а не в отеле… - Я пожал плечами и добавил: - Но я могу и в отеле. Женщина молчала и не спускала с меня глаз. Мне было как-то неловко, словно я и в самом деле совершил нечто противоправное. - Он там номер телефона оставил, - я повел головой в сторону комнаты Рона. - Просил меня позвонить. Мол, если захочу его навестить… ну, там, где он сейчас. Женщина вскинула руки и прижала ладони к щекам. Ее глаза расширились - то ли от удивления, то ли… - Номер… - сдавленным голосом произнесла она. - Какой номер? - Там, в ящике, - я снова показал на комнату Рона. - Триста восемьдесят… Можно посмотреть. Я направился к компьютеру, охваченный непонятной тревогой. Сзади послышался быстрый приближающийся стук каблуков. - Вот, - сказал я, кивая на экран, и оглянулся на остановившуюся за моей спиной женщину. - Это мой телефон, - лицо ее было бледным, а губы дрожали. - Рон… Рон… Рона больше нет… Я упал в кресло. - К-как? Как - нет? - Сбила машина… Позавчера… похороны… - из глаз ее, размывая косметику, текли слезы. - Когда сбила? - плохо соображая, спросил я. Как будто это было так важно. - В субботу… Скончался на месте. Да, я почти ничего не соображал, но что-то тут не вязалось. Кое-как придя в себя, я открыл папку «Отправленные». И обнаружил адресованное мне письмо. То самое, которое я получил от Рона в понедельник, с предложением остановиться у него. Я молча ткнул пальцем в надпись: «23.05. 23-47». День, когда Рона уже похоронили… С трудом проглотив мешавший дышать комок в горле, я хрипло спросил: - Тогда кто же направил мне это послание? Женщина обеими руками уперлась в спинку кресла. Мне показалось, что она сейчас упадет. - Не знаю… Ключ второй я забрала, у нас с мужем свой дом… Этот будем продавать… Я вновь щелкнул клавишей «мыши». - А вот это, неотправленное, с номером телефона. Кто его набивал? - Не знаю… - слабым шепотом повторила женщина. «Если захочешь - можешь навестить меня…» Где? Теперь я знал - где… «Vale!». «Будь здоров». Или - «прощай». «Прощай»… И тут меня затрясло.
…Я навестил Рона. Вместе с Кристиной, его сестрой. «Прощай, Poн», - молча сказал я, стоя у свежей могилы.
Но некто или нечто - я не знаю, как назвать ЭТО - не оставляло меня. Я вернулся домой, и раз в неделю продолжал получать послания… откуда? от кого? В строке адресанта стояло имя Рона, хотя еще при первой встрече с его сестрой я отключил компьютер от электросети и погрузил в авто Кристины. Предварительно удалив из адресной книги, а затем и из корзины свой электронный адрес. Но послания все шли и шли. «Ave, Caesar! Как дела?..» Как будто все продолжало оставаться по-прежнему. Как будто Рон был здесь, в этом мире. Я задавал вопросы, но мой адресант не отвечал на них. Он просто делился какими-то своими соображениями, мыслями… как и прежде…
…За окном льет осенний дождь. Я смотрю на экран своего компьютера. Там, в папке «Входящие», хранится одно послание, удалить которое у меня просто не поднимается рука. И дата: «30.06. 17-43». 21-го мая, в 17-43, Рона сбил пьяный лихач. 30-е июня - сороковой день… Разорвалась серебряная нить… «Ave, Caesar! Там - хорошо. Здесь…» И все. Где - «там»? Где - «здесь»? «Там» - это здесь или там? «Здесь» - это там или действительно - «здесь»?.. Я набрал на клавиатуре эти вопросы и отправил послание. Но ответа так и не получил. Новых сообщений больше нет… Льет и льет осенний дождь. В полумраке светится экран компьютера. Призрачные тени витают по закоулкам Сети. Новых сообщений нет…
Владимир Рогач. Свет, звук и время
– Снимай еще слой!
– Готово!
– Мало… Надо еще часов восемь - чтобы подергать публику за живое…
Питер - оператор, приглашенный по знакомству лично продюсером и руководителем проекта, захохотал. Раздраженный взгляд все того же продюсера и руководителя вызвал у него лишь новый приступ безудержного веселья.
– Ну, ты скажешь, Майк! «За живое»… Кто сейчас помнит этого очкарика? Лично я вечно путаю их друг с другом…
Теперь на весельчака таращилась вся группа. Поняв, что ляпнул нечто запредельно глупое, тот смущенно умолк.
– Так-то лучше, - кивнул продюсер, которого все панибратски звали не иначе как просто Майком. - Продолжаем работу…
– Но ведь, правда же, у них похожие очки… И жены - японки… - оператор подавился очередной фразой и бесцельно приник к выключенной телекамере, бормоча себе под нос нечто вовсе уж нечленораздельное.
«Зачем я держу этого тупицу? - задумался на миг Микаэл Дэвид Дж. Кохэн IV. - Хотя парень потрясающе умеет поймать момент… Хроникам до его таланта далеко. Но ведь тупица же!»
– Еще слой, Майк? - прервал его размышления вопрос старшего хроника.
На мониторах возник известный очень многим людям кадр. Носатый парень в дурацких очках чуть наклонился, давая автограф другому очкарику… Тот второй тоже в кадре - человек с фотоаппаратом, которого зовут Пол Гореш, потом проходил свидетелем на процессе, закончившемся обвинительным приговором и пожизненным заключением для одного из очкариков. Другого в судебном заседании представляли Соединенные Штаты Америки и Бог, так как сам он прийти уже не мог…
– Давай сделаем вечер накануне. Пусть у зрителей будут сутки на переживания… И обязательно - момент зарядки револьвера.
– Понял, - спокойно кивнул хроник и начал отдавать распоряжения своей команде. Такого не заставишь сутки волноваться у экрана телевизора. И в sms-голосование такого хрен затянешь. Даже если сутки эфирного времени равномерно распределить на два месяца.
– Саймон, - решился все-таки спросить у старшего хроника Микаэл Дэвид Дж. Кохэн IV. - А ты, вообще, слушал его песни? - кивок на мониторы, где сейчас мелькали стоп-кадры отматываемых слоев времени. Вот, кстати, и момент зарядки револьвера…
– Меня зовут Семен, шеф, - усмехнулся парень, получивший в родной России кучу ученых званий и спешно смотавший удочки, предварительно продав тамошним журналистам некоторые результаты своих «свежих научных изысканий».
– Ну, я тоже не просто Майк, - согласился, мысленно извиняясь перед собеседником, человек, чье реальное состояние за малым не догоняло гейтсово со всем его Мегасофтом.
На очередном стоп-кадре полноватый очкарик как раз рассовывал по карманам револьвер и «Над пропастью во ржи» Сэлинджера.
– Вы их так еще и читать заставите, - засмеялся русский, кивая на обложку книги. - А почему не Библия?
– Читайте больше, Семен, - отмахнулся Микаэл Дэвид Дж. Кохэн IV, поняв уже, что на вопрос о своих музыкальных пристрастиях русский отвечать не намерен. - Все сразу станет понятно… Пит! Проснись! Оцени ракурс.
– Пусть чуть приподнимут. Надо, чтобы зрители ощутили себя если не богами, то хотя бы судьями по отношению к этому парню… Ну, знаете, взгляд сверху вниз… - смущенно пояснил Питер, наткнувшись на
